От реки пробирало холодом. Сверху давило серое небо. И кто придумал любить весну? Когда все бесцветно и мрачно, никакого настроения нет, только холод. В головах, в душе, в мыслях. Потом, правда, ничего - теплеет, расцветает, начинает пахнуть. Но это уже не весна. Это ожидание лета.