Случилось как-то давно оказаться где-то в окрестностях самой задницы мира, что расположена в славном государстве Казахстан, в почти заброшенном железнодорожном тупике неподалеку от аэропорта города Караганда. В тихих вечерних сумерках сидел я в вонючей теплушке, за столом, сколоченным из листа фанеры и кривых палок, и пил теплую казахскую водку с послевкусием свежесожженного презерватива.
Обстановочка, конечно же, ужасная, но напротив меня сидел человек, с которым вел я дружескую беседу. О футболе, бабах, карбюраторе жигулей-копейки и прочих главных вещах в жизни нормального пацана. И думал я, какой же умный и здравомыслящий человек мой собеседник, как редко встретишь такого в нашем безумном мире. Где психушки закрыли из-за недостатка финансирования и пациентов отпустили лечиться амбулаторно. Добрым словом соотечественников, солнечными ваннами и морозным воздухом.
Нужно сказать, вокруг теплушки стояла прямо-таки звенящая тишина, никого вокруг. Только изредка раздавалось хлопание крыльев пролетающих на ближайшую помойку ворон и сопение приблудного казаха, влекомого туда же ностальгией по великому прошлому нации. И надо же было так случиться, одна ворона приземлилась отдохнуть в пути на обитую железом крышу нашей теплушки и стала прохаживаться там, громко цокая когтями по железу. Словно поручик Ржевский ногтями по паркету на пути из туалета к постели, где ждет его прелестница Наташа.
Собеседник мой насторожился, стал вращать головой, так чтобы правое ухо его было направлено ровно в направлении вороны. А после он прищурил глаз, сделал умное лицо и сказал мне: «А знаешь ли ты, что только что на крышу нам приземлилась летающая тарелка. Только ты не сможешь её увидеть, поскольку не открылся у тебя еще третий глаз. А я вот посвященный, вижу реальную картину мира».
Поначалу я опешил от неожиданности, а потом в голову мне пришло сразу две мысли. Первая о том, какой же облом со мной случился, такая была прекрасная беседа и на тебе. Вкус жженой резины во рту стал сразу ярче и насыщеннее. А вторая мысль, чувака надо вязать, мало ли какие еще мысли в его голове, вдруг захочется воплотить ему какую-то из них в жизнь. Посвященные в тайные знания вообще страшные люди, а тут еще и нет вокруг никакого оберега от нечистой или чистой силы, ни дяди милиционера, не топора двуручного.
Вот примерно так случилось и с Джоном Хартом. Когда я читал первую его книжку «Последний ребенок», радовался. Нашел нового для себя автора, с книжкой которого приятно провести время. Здравомыслящего, без всяких закидонов, что модны сейчас. Нет, этот Джонни Мерримон, что в первой книжке был еще пацаном, слегка раздражал своей верткостью, юркостью и упоротостью. Так и хотелось отвесить ему затрещину, чтобы замучился кувыркаться в придорожной пыли. Но люди всякие бывают, нужно быть толерантнее, держать себя в руках.
В книжке «Безмолвие», что вторая в цикле про Джонни, пацан подрос, успешно пережил половое созревание и превратился в красавца-мужчину в самом расцвете лет. Это так автор говорит, ну, ему виднее, наверное, я плохо разбираюсь в красоте мужчин. Пусть будет красавцем.
Правда, повзрослевший чувак ведет себя как-то странно. Нет чтобы найти себе стервозную тощую бабенку, что будет перманентно выгрызать ему мозг и создать с ней ячейку общества. Пусть даже не ходить в ЗАГС, а жить во грехе. Сейчас так модно. А субботними вечерами ходить в ближайший бар и изливать там душу мужикам о том что вот ведь сука попалась, зато красивая и люблю ее непонятно за что. В конце концов, не нравятся тощие, можно вставить ей силиконовые сиськи, задницу и надуть губы, чтобы все это удобно лежало в руке.
Но нет, мужик почему-то поверил, что он Маугли, отрезал штанины у джинсов и ушел в лес разговаривать со скунсом, лопухом и желудями. Вслед ему знакомые подкрутили пальцем у виска, но все они дураки. Парнишка счастлив в своем буреломе. Много двигается туда-сюда по лесу, траву не курит, а ест, отчего из вредной она превращается в полезную. В общем ЗОЖ и правильное питание. Идиллия. Все соседи трижды сдохнут, а Джонни будет вечно молодым от свежего, лесного воздуха.
И все бы хорошо, но вот поселилась в этом лесу какая-то неведомая бяка, отчего большинство кладет прямо в портки на бегу из лесу, а Джонни только ходит во сне по ночам. Потом начинают появляться трупы. Потом их становится больше. И всем приходит в голову резонный вопрос. А чей-то мы все с мокрыми портками, а этот Мерримон весел и румян, разве что слегка не выспался. Ату его.
И тут автору приходится как-то объяснить все непонятки, происходящие в лесу. Смешав в кучу историю о Супермене, колдовстве вуду, Черной Властелинше, невидимых сущностях и камне силы, Харт выдал что-то из серии «смешались в кучу кони, люди, медведи, травка, самогон». Причем, степень мистичности происходящего возрастает по экспоненте, примерно как у Оси Бендера, когда он описывал будущее Нью-Васюков.
Если бы бабушка не говорила мне постоянно «Если что-то делаешь, делай это как следует и до конца, не то бабы любить не будут», я бы бросил книжку на середине. А так, дочитал. Но, скорее всего, больше этого автора читать не стану. Неизвестно, какие еще мысли у него в голове. Вдруг там мысль о том, что в печатное слово можно вложить зомбирующую инструкцию, прочитав которую все люди станут лучше и раскрасят мир в цвета флага ЛГБТ. А я уже как-то привык к своему черно-белому миру.
26 понравилось
