Нельзя остаться

Это совсем маленький  рассказ о жизни и смерти, о старосте и одиночестве, о любви и долге. Это трагедия человека, оказавшегося на пороге смерти, и осознавшего, что до него никому нет дела, особенно родной дочери.

Он прожил жизнь, была любовь, семья, война, потери и разочарования. Осталось одиночество....

Цветы не вянут, когда их поливаешь, можешь с ними не общаться, только подпитывай, и всё равно они будут жить. Люди же иногда умирают задолго до физической смерти, даже если хорошо питаются и живут в достатке.  Одиночество,  пусть даже добровольное, это  медленная смерть. 

Старик упал. А планета вертится. Возможно, он сегодня умрёт, а в мире ничего не поменяется. Хотя нет, неправда. Он был, он жил, он и есть часть этого мира. Как и все мы.

Небольшой, но какой глубокий колодец! Таким представляется мне этот рассказ. Вот, казалось бы, банальное падение по дороге домой, а какой вихрь воспоминаний взметнуло это событие в памяти главного героя – пожилого человека, у которого нет имени, а есть только оставленная за плечами жизнь, испещрённая чёрными и белыми полосами. Скорее всего, автор оставляет своего героя безымянным неспроста. Этот человек – олицетворение Старости как таковой. Старости, которая опасается приближающегося конца. Старости, которой нужно уже не так много, как раньше (а с каждым прожитым днём – всё меньше и меньше). Старости, которая с обжигающей сердце смесью горечи и гордости вспоминает пройденную войну. Старости, которая ищет спасения от одиночества в бегстве от людского сообщества к кажущимся на первый взгляд чуднЫм и своеобразным привязанностям (в данном случае – к разведению комнатных растений).

Рассказ этот с неумолимой прямотой напоминает о быстротечности человеческой жизни. И человек беспомощен и безоружен перед лицом этой быстротечности. Старик упал, а всё вокруг него (лица-предметы-события) продолжает вращаться с головокружительной скоростью. Старик может и не встать вновь на ноги, не оправиться после этого падения – но даже это не остановит безумный бег планеты. Чужие мгновения стремительно проносятся мимо него, увлекают за собой мгновения его собственной жизни и уносят их далеко-далеко: в те дали, которые когда-нибудь тоже станут чьими-то воспоминаниями. Приходит на ум строка Пушкина:

Всё мгновенно, всё пройдет.

Вот и наступил век, в котором не будет большего греха, чем честность

Потерянное поколение - это для нас Хемингуэй, Фицджеральд, Рэмарк и т.д. Это герои их книг, с их печалями и трагедиями... А что стало с ними потом? Через десятилетие-два-пять? Вот, например, этот старик из небольшого рассказа Бакина. Доживший до начала ХХІ века, но так и не избавившийся от тех воспоминаний, и не сумевший излечить душу и сознание от той невыносимой боли...

Это как болевой шок от серьёзного ранения, после которого человек ещё способен бежать, что-то делать, а организм тем временем понемногу умирает. Рана даже может быть не видна, но внутри человек просто тихо истекает кровью. И вот все эти десятилетия человек провёл как в состоянии болевого шока. Сломанная жизнь, нелюбимая дочь, с которой ты делишь общие квадратные метры... Единственное хорошее, что есть в его жизни, это цветы на подоконниках и... воспоминания о ВОВ. Парадоксально, но это так. Это единственный смысл его жизни, и это единственное действительно достойное, чем он занимался когда-либо.

Сильная вещь. Лаконичная, но подобного я ещё не читала.