Ветер

Брэдбери шикарен как всегда. И анализировать его произведения нужно в нескольких плоскостях. Я же в своей рецензии коснусь второй плоскости.

Два «друга», живущие разные жизни и один постоянно слушает фантастические истории другого. Не важно, верить он в них или нет, но совершенно очевидно, что ему по уху все эти истории и важность их остаётся не первостепенной задачей для Томпсона. 
По мере развития сюжета возрастает напряжение, но Томпсон до сих пор не верит в реальность происходящего. Ему страшно, но он не понимает чего именно бояться.

Ровно так это и происходит, когда кто-то из нашего окружения рассказывает нам свою  необыкновенную историю, мы единственное что можем — выказать поддельное удивление. И максимум — насторожиться, но практически никогда не можем понять что испытывает тот…

Мы очень мало знаем об окружающем нас мире. Может быть, разума в нем гораздо больше, чем нам кажется, и он может быть очень недружелюбным. А возможно, мужчина, которого преследует Ветер, просто слегка ненормален. Но он так убедителен, что и его другу кажется, что он почувствовал в дуновении ветерка присутствие своего товарища. Герб Томпсон так часто уезжал из дома к Аллину, который утверждал, что Ветер снова до него добирается, что жена Герба уже не согласна это терпеть. И в тот последний раз, когда Аллину нужна была помощь, Герб не поехал. Наверное, этим спас свою жизнь. Только вот нехорошо как-то у него на душе. Удается же Рэю Брэдбери на нескольких страницах создать такое напряжение, заставить думать и переживать. Часто, прочитав длинную книгу, забываешь ее содержание уже через…

Так вышло, что не удалось познакомиться с автором в детстве. Но некоторые рассказы способны впечатлить и взрослого человека, тем более написаны они отличным языком. А рассказ "Вельд", например, в наше время вообще очень актуален. "Ветер" понравился больше всего. Всегда завораживали рассказы о людях, изучающих стихию на практике, стремящихся попасть в "око" урагана, например. Как приятен лёгкий, ласковый ветерок в жару, особенно на море; и какая это опасная смертоносная сила в иных условиях! А здесь ветер- живой, он с лёгкостью может набирать силу бури, а может снова стать безобидным, как котенок. Он тихо шелестит, подслушивая у дверей. Он, внезапно усилясь, с ревом разрушает дом, а в соседнем городке тихо, безветренно. А ещё в его завывании- вой и крики тысяч погубленных им людей... И…

Это мое первое знакомство с автором, радует, что… не комом. Жил себе человек, был уверен в завтрашнем дне. Жил спокойно пока не раскрыл тайну ветра. Слушая Аллина: «-Я стоял в дверях, ждал его. Увидел, как он мчится по шоссе, гнет деревья одно за другим, потом зашелестели кроны деревьев возле дома, потом он сверху метнулся вниз, к двери, я захлопнул ее прямо перед носом у него!» думаешь о тихой и уютной комнате, о том, что ему пора отдохнуть, подлечить нервишки, где-то там, где на завтрак дают разноцветные пилюли. Кто его знает как оно там, в реальности и если честно, то и не хочется знать, в фильмах, дают. «-Не могу сочувствовать мужчине, который без конца то в шторм, то в ураган попадает, и у него от этого развивается мания преследования.» Не могу я осуждать жену друга Аллена, потому…

Ветер. Мммм...это и свежее дуновение, что несет прохладу, в летнюю жару, и ледяное дыхание, что замораживает от макушки до кончиков пальцев, в зимние холода... А еще есть штормы, ураганы, цунами...стихийные бедствия, что всегда приходят рука об руку с Ветром. Это же всего лишь природное явление - воздух, что имеет свое направление, температуру и скорость - не сильна в этом, но кажется что-то подобное я изучала в школе.

А что, если Ветер - это что-то большее, чем просто воздух, быть может это что-то "живое", что-то, что имеет свои цели, свои мысли, свой голос...что-то, о чем просто не дано знать всем и каждому - только лишь избранным - или же просто несчастным, кто оказался не в то время, не в том месте.

Рэй Бредбери создает напряженную атмосферу, где читатель мечется между признанием…

Что вы знаете о ветре? Это поток воздуха, имеющий разную скорость, температуру, направление. А всё остальное- сказки для детей. Ну, а если нет? Вдруг это вполне себе мыслящее существо? Коварное, кровожадное, преследующее свои цели и имеющее долгую память? Рассказ коротенький и длинная рецензия к нему будет лишней. Проще прочитать его самому)).

"Ветер, ветер! Ты могуч, Ты гоняешь стаи туч, Ты волнуешь сине море, Всюду веешь на просторе. Не боишься никого, Кроме бога одного. (А.С.Пушкин)

Еще одна отличная атмосферная история длиной буквально в пару страниц. А ведь, чтобы писать действительно хорошие рассказы, нужен определенный талант. Вдохнуть жизнь в персонажей, создать необходимую атмосферу, обрисовать сюжет, оставить читателю мысли "на потом" - все же в большом романе или хотя бы в полноценной повести это сделать проще.

Аллин когда-то посетил загадочное место, Долину Ветров, и теперь сам Ветер преследует его, чтобы вместе с ним похоронить свои тайны. Ведь Ветер это тот еще мрачный жнец. Ураганы, тайфуны, смерчи...сколько жизней они уносят год за годом? Сколько душ за тысячелетия существования поглотил Ветер? Прислушайтесь,…

В самом начале уже боялась читать еще один рассказ Бредбери. Зная, как он сильно может затронуть душу, заставить смеяться, плакать, бояться. И как оказалось, страх был оправдан. История держит в совершенно диком напряжении. Ты вроде понимаешь, что этот ветер - это просто природное явление, обычное дело, но когда обезумевший друг говорит, то как видит ветер он. Становится самому жутко. Когда друг начинает говоорить со своей женой - опять становится спокойно на душе, когда можно выдохнуть. как сказал один из рецензентов "Брэдбери - мастер в создании фантастических миров в литературе." с чем я полностью согласна. Мания, которая проглотила человека страшна. После прочтнеия остается неприятный осадок и страх.

Ветер - он такой непостижимый и такой разный. Может быть ласковым, как ребенок. Нежно проведет по щеке в теплый весенний день, растреплет волосы, швырнет в лицо охапку цветочных запахов от распускающихся соцветий. Может быть шаловливым как котенок. Кинется под ноги, зарывшись в ворох разноцветных листьев, ухватив за край одежды закружит в вихре вальса одиноких прохожих. А зимой он швыряет в окошко пригоршнями снежинок и что-то шепчет на разные голоса, и смеется, и плачет.

Стоп. Почему на разные? Откуда у ветра столько голосов? Где он их берет? Почему они звучат так тревожно, словно предостерегают и хотят спасти от беды тех, кто не принимает ветер всерьез? Тех, кто предпочитает не замечать, как пробует ветер свои силы забирая жизни, добираясь до самого ценного что есть у человека - его…