Рай (зарисовка)

Я не романтик. Никогда не понимал этого слова. Если бы меня звали Роман, тогда бы ещё был в этом слове смысл.
Признание в любви на Эйфелевой башне. Полёты с любимой на воздушном шаре. Это так естественно, приземлённо и даже.. банально. Как рифма — любовь-кровь. Так банально, что я никогда не признавался никому в любви на Эйфелевой башне. И не хочется, если честно.
Если бы я оказался с любимой на Эйфелевой башне, я бы тоже не признался. Быть может сдерживал себя, краснел, бледнел. Краснела и бледнела и косо бы смотрела на меня моя возлюбленная, мы бы до боли сжимали руки друг друга, но мы бы держались, мы не были бы как все, мы не признались бы друг другу в любви на Эйфелевой башне.
К нам бы подходили французы, итальянцы, испанцы, американцы, и спрашивали бы, то меня, то возлюбленную: с вами всё хорошо?
И я, шёпотом, чтобы любимая не услышала, на ушко говорил бы испанке: да, всё хорошо. Мы русские.
turistas rusos.
Мы счастливы. Мы.. любим друг друга. Я люблю Mi ángel moreno. ¿Entender? Amar.

Мне снова снилась Эйфелева башня. И дирижабли..
Утром я проснулся в своей одинокой постели и подумал вслух: что мне сделать для любимой, чтобы она улыбнулась?
Цветы для любимой.. что может быть лучше?
Самому стать цветами. В глубине мужского сердца, порой мерцает самая сладостная ревность: к цветам, которые любимая прижимает к своей груди, которыми дышит так уотерхаусовски нежно, с такой блаженной улыбкой совершенно счастливой женщины.. боже, боже.
Мне однажды даже приснился забавный и по своему жуткий сон: я и любимая спим в постели.
На столике, в вазе, стоят подаренные мною розы. И.. совершенно бесстыдно, мечтательно, улыбаются своим сладостным ароматом: они.. доставили наслаждение моему смуглому ангелу. Причём развратно, при мне. Словно я вызвал их, как вызывают стриптизёра. Она так улыбалась им, так блестели глаза.. как не блестели со мной, после ночи любви.

Я тихо встал ночью и.. взяв нож (милое гостеприимство сна! самое необходимое всегда рядом с нами, как в раю!) под подушкой, набросился с криком «вах», на невинные и замечтавшиеся о моём смуглом ангеле, розы.
Я раз за разом вонзал нож в розы, и алые лепестки, медленно капали кровью на пол.
Успокоившись, я прокрался в постель и лёг. Нож был у меня на груди. На глазах были слёзы. Мне было стыдно и больно, типичный стыд сна: неизвестно за что.
Из моей груди стал тихо расти аленький цветочек. Я чудовище! Чудовище!! Мне было стыдно и его. Хотелось разбудить любимую, показать, как я безумно её люблю.. Но почему-то мне было стыдно розы, растущей из моей груди: а что скажет мой смуглый ангел? У других мужчин грудь как грудь, ничего не растёт, если только волосы.
А у меня, как у идиота — роза растёт из груди. Аленький цветочек..
Так я и пролежал всю ночь с розой в груди и с ножом в руке. Рядом спала любимая и нежно улыбалась чему-то во сне.
Не помню, чем закончился тот сон..
Почему мужчины, хотя бы раз в неделю не становятся цветами? Надеюсь в раю это будет возможно. Иначе для чего нужен рай?

Любимая приходит домой.. а в коридорчике, — лепестки алых роз.
Она улыбается, милая, думает, что предстоит романтический вечер.
Обнажённой, смуглой красотой ножек, она ступает по лепесткам.
Заходит в спальню.. а там, вся постель — в цветах, самых разных, дивных. Не цветы, а пена Афродиты. Пена цветов.
Любимая садится на кровать, берёт цветочек сиреневых флоксов и прижимает к лицу, а потом к груди.
Блаженная улыбка на её лице..
Не знаю, я не ангел, но если бы я был ангелом, я бы ревновал любимую к цветам: она в такие моменты забывает обо всём, растворяясь в нежности и любви: забывает о небе и ангелах.
Или.. в такие моменты, она сама становится — ангелом? И небо постелено у её милых ног?
Небо всегда у ног влюблённой женщины. Может в этом тайна рая, о которой молчат философы и религии?
Может поэтому мужчине так хочется припасть к милым ногам женщины на колени?
У милых ног женщины, что-то таинственное происходит с гравитацией. Особенно если мужчина в чём-то провинился: хочется упасть к ногам любимой. Жить возле милых ног любимой. Именно — жить. Прижаться к ним и замереть навсегда, сказав как Фауст: остановись, мгновенье..

Я имею в виду, жить возле милых ног любимой женщины, и буквально и духовно.
Боже мой.. это же можно сойти с ума от счастья, если хотя бы раз в неделю, 24 часа в сутки ощущать милые ножки любимой.. на своих губах, руках, лице, груди.
Ощущать непрестанно, как дыхание счастье и нежности, а не по прихоти, раз или два в день поцеловал ножки любимой.
Мы же не дышим один или два раза в день?
А почему с милыми ножками любимого, можно иначе? Кто это придумал? за что разлучать мои губы, руки, грудь, от милых ножек любимой женщины?
Понимаю, что в прозаичном мире, это желание сбылось бы нелепо и грубо, словно ножки женщины в нежном плену у мужчины.
Ну вот идёт женщина по улице. А я что? Как я разлучусь с ножками? Не ползти же за ними, как белорусский партизан? Хотя и это было бы сладко.
Заходит мой смуглый ангел в кафе. А я за ней, на четвереньках, чтобы хоть плечиком, щёчкой, снова и снова касаться милых ног.
Официант спросит: а это кто у вас тут у ног? Он.. хоть привит? Не укусит?
- Это? Мой поклонник. Ох уж эти поклонники, так и валятся мне под ноги. Нельзя спокойно пройтись по Москве.
Но этот вроде хорошенький. Голубоглазый, ласковый. Чудит иногда, но это ничего. Вроде породистый..

В идеале, чудесно было бы, чтобы женщина просто лежала весь день в постели а я был бы у её милых ног: кушает она, читает, смотрит фильм, спит.. а я у её милых ножек. Боже.. от этого и правда можно сойти с ума от счастья.
А если два, три дня, — ах! мечтать так мечтать!, — 5 дней не отходить от милых ножек любимой?
Господи, каким скучным кажется рай по сравнению с этим счастьем!
Ах, сойти с ума от счастья или умереть от счастья и перевоплотиться на зависть всем буддистам, став.. самыми счастливыми в мире белыми носочками смуглого ангела.
И пусть она идёт куда хочет. Главное чтобы меня дома не забыла и не бросала… в стиралку: я бы там крутился, грустно смотря в «иллюминатор», словно космонавт, которого отправили одного на Марс или ещё дальше.

Надеюсь, на небесах есть волшебное меню, словно стол накрыт чудесными яствами, и душе даётся выбор, кем она хочет стать: остаться в раю с ангелами и порхать среди звёзд? Общаться на равных с крылатым Достоевским и Пушкиным?
Вернуться на землю и стать там..  великим поэтом, известным рок-музыкантом, по которому сходят с ума девушки (сотни девушек разбегаются и прыгают на рок-музыканта.. Или у них вроде наоборот. не помню: музыкант разбегается со сцены и прыгает сверху в толпу девушек и они его подхватывают иногда), или стать индийским раджой (сейчас есть раджи? с белым, накрученным полотенцем на голове, словно только что вышел из ванной: ах, вспомнил моего смуглого ангела, выходящего из ванной.. я никогда не мог

перенести нормально это чудо и всегда падал на колени перед любимой в такие моменты, словно индийский раб — я делал на лбу, помадой красной, пятнышко, но со стороны наверно казалось, что продвинутый Купидон 21-го века целится в меня с крыши напротив, в оптический прицел, прямо в лоб, чтобы наверняка: чтобы крышу сорвало от любви.., —  и она так ласково улыбалась, гладя моё лицо. Что мне Боттичеллиевая Афродита, выходящая из пены морской? Если бы Боттичелли увидел моего смуглого ангела, выходящего из ванной, он бы уничтожил свою картину, как Гоголь — 2 том Мёртвых душ. Господи.. мне иногда перед сном мерещится странное: мой смуглый ангел мерцает в разных веках, идя как бы бессмертной поступью царицы, и за её спиной, Пушкин сжигает Евгения Онегина, Достоевский — Идиота, Эмили Бронте — Грозовой перевал, Бетховен сжигает Лунную сонату, а Тургенев.. все свои романы).
Нет. всё не то. Ах, если бы там была тайная опция, для сумасшедших влюблённых (ангел, голосом Крамарова, как в фильме про «икру заморскую, баклажанную» — носочки смуглого ангела.. беленькие! Хотите ими стать?
- Да!!!!).

Так вот, любимая пришла бы по цветам в спальню: вся постель — в цветах: розы, флоксы, лилии, сирень, полевые цветы, орхидеи..
Села бы на кровать и улыбнулась ласково, взяв в руку цветок и прижав его к лицу.
Она бы ждала меня, когда я приду..
Но вот проходит 5 минут. 15. 30. Улыбка на её лице грустит. Любимая ласково гладит цветы. Зовёт меня..
Но меня нет. Потому что я — цветы. Я — сама нежность. И в какой-то миг, флоксы, эти удивительные цветы, на первый взгляд неприметные, но с удивительным ароматом, говорят: любимая.. это я, я флоксы! Я сирень! Я розы! Я люблю тебя!!
И любимая падает в мои объятия.. Или падает в обморок, не знаю.
А ещё мне мечтается в разлуке с любимой, перед сном, что когда она попадёт в рай, и её обнажённые смуглые ножки коснутся травки и асфоделиевых ярких цветов, и она в раю будет идти среди лучезарных ангелов, и они будут кланяться её божественной красоте, вместе с крылатым Пушкиным, Достоевским.. да, она будет идти среди ангелов, к ней будут подходить её знакомые, а она будет искать кого-то по сторонам.
И в этот миг я блаженно и тепло прошепчу у её милых ног: ангел мой, я здесь, я травка, я цветы под твоими ногами.
Это мой рай. Я люблю тебя..