Загадка Марины Цветаевой

Алечка подняла на Марину глаза и тихо сказала: у любви - сто лиц.
Марина ласково улыбнулась..
Я с успехом провалил эту загадку Цветаевой: помешало моё образование: была такая малоизвестная поэтесса Серебряного века: Любовь Столица.
Но направление мыслей Али, мне понравилось.
Сегодня день памяти Марины Цветаевой.
Она мне приснилась сегодня.
Это вообще, одна из загадок жизни: почему те, кого мы любим больше всего, нам не снятся.
Может и любовь есть лучший и самый светлый сон жизни?
За всю мою жизнь, Андрей Платонов мне снился всего два раза. Набоков — три. Перси Шелли — ни разу.
Цветаева приснилась в первый раз.
Она шла с кем-то в сторону парка с аттракционами, уже почти зашла за тёмную ажурную оградку (рядом шла собака) и оглянулась на меня.
Это было странно: у Марины не было лица. Точнее, лицо её излучало какой-то тихий свет: свет вместо лица, и этот свет окаймляли её полуседые, слегка волнистые волосы, словно бы нежно переходившие в свет.
Она подошла ко мне и молча обняла.
Так мы простояли с ней во сне некоторое время. Молча. Я чувствовал её милое тепло. Чувствовал, что никого на свете у меня нет роднее Цветаевой.
Да, есть Платонов — он как сердце моё. Есть Перси Шелли — он как лазурный ветерок — моя душа.
Есть Набоков — мимолётный мотылёк, дышащий крыльями на цветах моих мыслей. Есть ещё Есенин — тихая осень моей души.
Но Марина.. Марина это совсем другое, что-то сокровенное, родное до боли и слёз.
Только над её судьбой я пролил столько слёз, словно бы реально знал её.
Но и там, в том сне, я ярко осознал, что в жизни у меня есть столь же родной человек, и даже больше: моя любимая, с удивительными глазами, цвета крыла ласточки: мой смуглый ангел.
Уже на заре, мне смутно приснился другой сон.
Я листал альбом со своими детскими фотографиями, и на них не было моего лица, был свет, как у Цветаевой.
Это было жутко. Я словно заблудился в тёмной комнате и искал выхода, света, но свет пугал: я искал себя, но меня не было.
Я листал альбом, но на каждой странице, вместо моего лица был всё тот же безымянный свет. Хотелось плакать от безысходности.
Тут нужно пояснить: когда-то давно, после одного трагического эпизода (перевернувшего всю мою жизнь), я уничтожил все свои детские фотографии, и не только детские.
Словно вор из кошмара, я «прокрался» в дом своей мамы и.. уничтожил все фото в альбоме.
Мама потом плакала. Осталась лишь парочка фото. По пальцам пересчитать. Единственное доказательство, что я — был.
Помню, как однажды, робко протянул эти фото, как грустные цветы осени, моему смуглому ангелу, который так часто мне снится: вся жизнь моя теперь в этих снах.
А любовь… бесприютная странница тут, наяву, в сотнях лиц моих стихов, историй, снов и бессонных мыслей о любимой, роднее и ближе которой, у меня никого нет в этой жизни.
Иногда мне кажется, что если бы я прожил 100 жизней в разных веках, я бы сразу почувствовал, живу я там или существую, сразу бы понял, есть там мой смуглый ангел или нет: будь я известным поэтом в Италии 16 века, или талантливым музыкантом в 22-м, принцем неаполитанским - в 17-м, непоседой-Казановой - в 18-м... но что мне это всё, если со мной нет любимой? Я бы сразу понял, что жизнь такая похожа на грустный и бессмысленный сон, на далёкую и холодную планету изгнания моего.
Я знаю, что у любви есть лишь одно лицо - моего смуглого ангела. В мире живёт 8 миллиардов людей - а мне нужна она одна. За всю историю человечества, существовало больше 100 миллиардов людей - а мне нужна она одна, самая прекрасная и лучшая из всех них. На далёких звёздах существуют мириады таинственных цивилизаций, светокрылых созданий удивительной красоты.. а мне нужна она одна. Единственная в целом мире.