Как же, Учитель, речи твои добры, что же, Учитель, руки твои дрожат... (с)

Вообще-то из этого сборника я читала только один рассказ. И читала его совсем не в сборнике. В итоге из-за того, что я его читала, у меня есть эта книга.
Она 1988-го года, с чуть пожелтевшими страницами. Букинистическая, советская, с печатью неведомой библиотеки и на год старше меня. Нашла, заказала. Прихоть, которую я позволила себе впервые за долгое время. Не то чтобы она такая дорогая была. Просто обычно я так не делаю - не ищу ничего специально, довольствуюсь малым, что ли, красивой картинкой какой-нибудь, страничкой в Сети. А тут - книга из-за одного рассказа.
Рассказ называется "Ганс Крысолов", и как я на него наткнулась - история ещё более долгая.
Ну, знаете, сейчас любят интерпретировать иначе старые сказки и легенды. Иногда, в рамках своего... того, что я пишу, в общем, не люблю называть такое повестями и романами, - иногда я тоже это делаю. Ну и подвернулась эта. Старинная, немецкая и с таинственной личностью, только у меня роль крысолова исполнила внезапно девочка, которая не менее внезапно желала городским детям только добра и совсем уже внезапно оказалась ведьмой. А потом я ради интереса пошла посмотреть, а кто ещё и как рассказывал эту историю - крысоловную - иначе. И нашла...
Я теперь даже не знаю, имею ли право держать своё в открытом доступе в Сети, если честно. Сказать, что похоже... Даже не знаю. Это не похожесть - это просто перекликается. А самое весёлое, - что перекликается не только с историей одной девочки, но и со всей моей в целом. Коротенький рассказ, да. И написано не только что, но и как. А как я его читала - даже говорить не хочу.
Вообще-то меня мало кто поймёт. Скажу - у меня почти что мир разбился. Я всё ещё помню, да - маленькая сказка на несколько листов.
А просто нельзя так. Нельзя так с детьми. И слова "я очень болезненно реагирую на несправедливость по отношению к ним" - это... так пусто и банально как-то, когда я вспоминаю эту историю. Которая вроде бы и кончилась не так страшно, а всё равно - не могу. Не могу. Не могла успокоиться... не буду говорить, сколько.
И не хочу объяснять, как оно прошло сквозь меня.
На самом деле я вообще хотела только оставить тут пару строчек.

* * *

Посмотрите. Гляньте, какое диво!..
И слова чисты, и труды легки,
И весь мир баюкать бы на груди да
Накормить с руки...

Вот гнездо. Птенец неказист и жаден
До последних крох и внезапных ласк.
Вот змея. Не трогайте - не ужалит...
Вот и сказка оборвалась.

Вот и сказка. Кто за неё в ответе?
Вот и я - безумец, чужой, дурак...
"Это дети. Это же просто дети..."
Так играй, крысолов. Играй!

Не смотри, не слушай, как сердце стонет,
Как ломает руки чужая боль...
Покажи, узнай же, чего ты стоишь -
Заплати собой.

Я плачу - рассветом, последним словом,
Что ещё вам? Броситься на поклон?
Замолкает дудочка крысолова -
Поделом тебе, поделом.

И стою я - высушен, пуст и жалок,
И шепчу - забудь же, глаза закрой...
...Вот змея. Не трогайте - не ужалит.
Так не тронь же её, не тронь...

Вот - птенец, согретый чужой рукою,
Обречён бежать своего гнезда...
Так уйди, оставь ты его в покое!..
И - беспомощно - не отдам...

И звучат шаги, и мелькают лица -
Уводи, играй! Расступись, скала!
...Это сказка. Сказке не повториться.
Это - сердце напополам...