Дурачок с ладошкой бледной,
Ходит в поле, как с цветком.
Он как рыцарь, рыцарь бедный,
В госпожу одну, влюблён.

Он устал и нежно ранен,
Истекает грудь, зарёй:
Ручка в маленьком кармашке,
Просочилась синевой.

Он писал письмо деревьям,
Птицам милым и цветам,
А потом припал с моленьем,
К травке трепетной и снам.

Сны цвели в полях осенних,
И шептали что-то в синь,
Искушая откровенным,
Лобызанием своим.

Дурачок в цветах простёрся,
Подарил цветам — ладонь,
Содрогался он и тёрся,
Животом своим о сон.

А потом затих, заплакал,
Оглянулся в небеса…
Ночь стояла. Нежно-ало,
Что-то реяло в лесах.

Госпожа бродила робко,
Под зацветшею луной...
То свиданье, или просто,
Час бессонницы хмельной?