Пьяные строки (Девочка в розовом берете)

Я помню один случай из осени какого-то года. А какого точно, уже и не вспомню. Просто помню, что было такое.
Я вышел из дома в дождливый вечер, а мне навстречу шла девочка в клетчатом пальто и в розовом берете. В розовом берете и бордовых перчатках. А ещё на ней были высокие ботинки с тугой неудобной шнуровкой. Точно не помню. Но знаю наверняка, что это так и было.
В тот миг, когда мы поравнялись, кончился дождь. И я увидел всю её целиком. Будто знал я её когда-то. Будто знакомы мы были однажды. И пили чай на какой-то кухне.
А ещё её взгляд...
Странный, глубокий и женский... Девочка? Будто тысячи горьких дождей видели эти глаза... И всё-всё поняли...Я и Она... Но к чему?
Но зачем?
Вот так и начинаешь понимать, что после стихов в прозе и прозы в стихах идут только вопросы.
Жизнь вынимает людей и встречи из небытия так же легко, как фокусник кролика из цилиндра.
И она понимает, что этот фокус тебя потрясёт. Но секрет его она не откроет. Если она так поступит однажды, мы никогда не умрём. О да!
Но бессмертье нам надо?
Я вышел из дома в дождливый вечер, а мне навстречу девочка в клетчатом пальто и розовом берете. С грустной и милой улыбкой. Розыгрыш небытия.
А, может, девочки-то и не было?! Просто мелькнул отблеск фонаря в намагниченном тяжелом воздухе.
Может быть, было такое, кто знает...

Июль 2012