О том, что некоторые книги лучше не читать.

Мне было лет семь, я думаю. Утром по телевизору показывают фильм. Про собаку. Про спаниеля. Про Бима.
-Мама, - говорю я, - он умрет?
-Нет, не умрет, не смотри, - ответила мама, засыпая.
Но сердце не обманешь.
Через год-полтора среди книг я обнаружила ее, зачем я ее прочитала?

Наш Бим был старше меня на один год. Бим, любимый Бим, красавец-спаниель, который ради того, чтобы защитить меня, однажды покусал за задницу какого-то мужика. Бим, который катал меня на санках, на мини-лыжах. Бим, чьих пузатых маленьких щенят я держала на руках. Бим, из чьей шерсти мне вязались теплые носки. Бим был бесконечно предан деду, который всегда возил Бима с собой - на переднем сиденье своей нивы. Бим был бесконечно предан маме и мне. Так, что, если бы мы встали с разных сторон и звали его к себе, он заскулил бы и метался между нами. Бим был со мной с самого детства. Я ясно помню голос деда, который по телефону говорил мне, что Бим умирает. Помню, как стоя у окна с трубкой в руке, замерла и ничего не могла сказать. А внутри все словно разрывалось. Помню, как мы с мамой плакали, а папа, невыносивший наших слез, говорил: "Ну что вы рыдаете, это же всего лишь собака". Нет, нет, нет. Это Бим.
Мне было двенадцать, Биму - на год больше.
Я никогда не перечитаю книгу и никогда не пересмотрю фильм.

UPD: Эта история рассказана не с целью заставить всех растрогаться и довести до слез.