В далеком 19.. году зашла я в книжный магазин. Была у меня такая привычка - раз-другой в неделю знакомиться с выложенными книгами, вдруг встречу что-то интересное и увлекательное. И, заметив незнакомое мне раньше название, как истый зообиблиоман не смогла удержаться от того, чтобы не начать ее листать. Наугад открытый рассказ мне чем-то не понравился. Пролистываю сколько-то страниц, выхватываю взглядом еще несколько абзацев... Вроде бы получше, но тоже не айс. Колебания "Брать-не брать" не отступают. Поставила книгу на место, походила по магазину - и ничего не выбрала! Вообще-то для меня не редкость покидать книжный магазин с пустыми руками, но в этот раз внутренний голос отчего-то забеспокоился: "Так и уйдешь? Не отоварившись?" Еще раз прошлась по магазину, и взяла "О всех созданиях...", рассудив: "НЕ обеднею". Книги в те годы действительно имели щадяшие цены.
А дома, начав чтение с первой главы, пропала... Те фрагменты, что я прочитала в магазине, действительно были самыми слабыми во всей книге. Вот какой змей толкал мою руку при перелистывании? Какая из невидимых глазу вредных сущностей хотела лишить меня радости знакомства с таким замечательным человеком, как Д.Хэрриот.
А уж когда я перечитала книгу в 3-й или 4-й раз, то обнаружила, что исчезли столь не нравящиеся мне эпизоды. Нет-нет, все страницы были целы, изменилось мое восприятие, и я искренне недоумевала: как мне что-то могло не нравиться, если каждый, абсолютно каждый рассказ - настоящая жемчужина!