Мое знакомство с Рэем Брэдбери

В отрочестве единственным моим развлечением было чтение. Читала я много и разное, а точнее все, что под руку попадалось. Единственным табу были книги про беззащитных тварей, так же, как и передача “В мире животных”. Ненавижу вот это: посмотрите, как мама нежно вылизывает своего детеныша, как приносит ему лучшие кусочки, и тут - бац: детеныша сожрали! Мое неокрепшее сердце обливается кровью. Не помню, была ли я к тому времени знакома с “Муму”, но вот о белого Бима с черным ухом я уже споткнулась.
Набив себе таких душевных шишек, я стала осторожнее подходить к выбору книг. Как-то раз на даче, намереваясь убить излишки времени на летних каникулах, я нашла сборник рассказов Брэдбери. Про “Марсианские хроники” я уже где-то слыхала, поэтому, не ожидая никаких подвохов, засела за чтение.
И вот, прочитав несколько рассказов, содержание и названия которых начисто вышибло из памяти дальнейшим травматичным опытом, я открываю “И все-таки наш…” (в том сборнике название было таким).
В общем, проплакала я дня три, книжку забросила на чердак, а Рэя Брэдбери обходила за три версты, невзирая на все эти “Вино из одуванчиков” и “Все лето в один день” в списках школьной литературы.
Уже гораздо позже я прочитала “451 градус по Фаренгейту”, и то только после того, как надежные источники уверили меня, что никаких жалостных существ там нету.