Не будь у меня дурацкой истории о любимом авторе, как бы я могла гордо носить звание читателя?
У Джойса что я люблю. Смерть, жизнь, зима, чувства, цветы, солнце, дома, машины - всё у него такое материальное, что хоть бери да щупай. Такое вязко-упругое, ароматное, живое. И не хочется, чтобы атмосфера-то исчезала эта волшебная, потому что книжка на удивление короткая. Отвлекающая на себя всё внимание.
Эта прекрасная (нет) история о том, как я потеряла единственные нормальные перчатки и сейчас хожу в черт знает в чем. Еду я, значит, в 22.00 на автобусе с курсов, на коленях это прекрасное бумажное создание, ну и перчатки тут же. Остановка, встаю, книжкой хлоп да в сумку, выхожу. И тут тяжесть жизненных невзгод и температуры -30 дают о себе знать. Руки в карманы - перчаток нет. И отъезжающий автобус. Уже метров на пятнадцать отъезжающий. Ну да ладно, я простила и забыла.