Где же кружка?

Сегодня я читала рецензии в исполнении людей, родившихся в девяностые. Я специально заходила в их профили, читала то, что они сочли важным и достойным размещения в поле "о себе". Я заходила на их страницы в соцсетях, если были ссылки на таковые. Как же чертовски хорошо быть юным! Слова сами складываются в развязные строчки, фразы хлещут обывателей по щекам, всё наперекор, всё с треском рвущихся шаблонов. Я помню это ощущение собственной важности. Неосознаваемое, конечно. Ты не идёшь по улице, думая, какой же я чертовски важный и умный и оригинальный и свежий и яркий и нестандартный и понимающий и ширококругозорный и снисходительный и откровенный и искрометный и очешуенный. Нет, в тебе только что едва улеглись гормональные бури, вокруг тебя пара избранных друзей, или целая группа таких единомышленников, вы говорите на одном языке, ваши отношения перетянуты спайками вместе пережитых безумств и равной свежести. Вы как только что сорванные веточки укропа в одном хрустящем ярком пучке. Вас прёт от ощущения жизни. Вы новая струя, вы будущее мира, вы одна ходячая перспектива, ваши попы упруги, а головы, конечно же, напрочь избавленны от предрассудков. Крепкие ноги выбирают любые пути, кроме проторенных. Вы бросаете вызов, открываете глаза старым пердунам, свергаете косматых идолищ прошлого. Как ясно вы видите, оцениваете, понимаете. Куда всё это уходит? Когда появляется осознание того, что любая ваша мысль - это лишь очередная зря наплодившаяся сущность?.. И даже если попа упруга, а взгляд ясен, почему больше не кажется, что ты чертовски охрененный чувак с лихо закрученными извилинами и нестандартным мышлением? Где, я хотела бы знать, мой белый плащ, в котором так оргазмично нести истину в массы?!.