5

Здравствуйте, пишет неокрепший пафосный инфантил-подросток, которому очень одиноко и плохо. В жизни все тлен, взрослые редиски, а сверстники – недоумки, которые книгу в руки ни разу не брали, либо наоборот слишком умные для меня, потому что являются искушенными читателями и фигню всякую через себя не пропускают, только Кант, только хардкор. Наверное, поэтому вы абсолютно не удивитесь, что эта книга мне безумно понравилась. Там всякие такие крутые дети-инвалиды, которые преподавателей имели в виду, а еще полная свобода и вообще все такие красивые, ужас просто!

Ах, да, книгу я читаю не в первый раз, а если быть точным, то уже даже в четвертый и почему-то все в таком же восторге. Сижу как каменная горгулья перед книгой – не ем, не сплю, гулять не хожу, да что там гулять, даже в уборную отлучаться не всегда получается. Хотя чего это я своему восторгу удивляюсь, инфантилы-подростки они такие, им только дай в руки ширпортреб какой-то так они сразу в пафосное неистовство впадают и потом организовывают всякие там фан-клубы, фанфики пишут, картиночки рисуют, лучше бы пошли общественно полезным трудом занялись, что ли. Или Канта почитали.

Так вот, книга такая большая и несуразная, ничего там не клеится, все как-то за уши притянуто, вот сразу видно, что к настоящей литературе она никакого отношения не имеет. А еще дети эти себя странно ведут как-то, совсем не так как настоящие подростки, вы вот у любого психолога современного спросите, он вам быстро объяснит что к чему. А еще у них там какие-то массовые галлюцинации про непонятный лес и не лес. Один только персонаж достойный есть, ну как достойный, относительно. Курильщиком зовут. А все остальное сплошная профанация, сразу видно, что текст сырой и не проработанный. Ответов никаких нет, одни вопросы. И вообще жуть и ничего не понятно. И что вообще хотел сказать автор тоже не понятно, и морали никакой нет.

А я вот все перечитываю и перечитываю год за годом. И превращаюсь из инфантильного подростка в одинокого старого человека, которому жизнь тяжело дается, никто ничего за меня делать не хочет, хоть на пыльных страницах дома отдохну от этого всего, там даже такая родная душа есть – кошатница. Вот она меня точно понимает, а от окружающих этого разве дождешься.

Ох, ладно, пафосно поплакал, пойду полезным заниматься. Канта почитаю. Или перечитаю «Повелителя мух». Или все-таки пойду Табаки нарисую, больно уши у него красивые…