5

Я тут вот жалею, что не написала рецензию сразу. А все почему? А все потому что, я стесняюсь. Потому что сразу это был бы щенячий восторг и куча брызг от эмоционирования, ну и что ты тут мне подчеркнул, а вот и есть у меня такое слово "эмоционирование". А тут же серьезный сайт, тут же анализ нужен какой-никакой. Ну, какой к черту тут может быть анализ? Только восхищение любимым автором да попискивание по ночам от удовольствия от чтения.

Эту книгу нужно читать летом, конечно же, чтобы, прочитав в ночь про Красную Молнию? Красного Велика? ну вот забываются детали, когда-то такие важные, как будто за эти две недели, что прошло с прочтения я успела повзрослеть, о нет, так и есть. Маккаммон вернул меня в детство, причем детство, совсем не похожее на мое, но и свое, хотя бы частично, я вернулась. Почему люди так любит вспоминать детство? Время без забот? Да как же, ведь тогда была КУЧА забот, например, вот, "забота о том, как бы чокнутая соседка, не заметила тебя на лестнице". Или вот, "забота о том, как бы поиграть в лягушки (ну, в мяч стучать об стену дома и прыгать через него, не говорите, что не играли в это) подольше, потому что через какое-то время выходили жители за стеной..." Много очень важных забот, в общем. Это вам не ипотека с автомобильным кредитом. Это летние зори с росой - по траве босиком, это теплые закаты, когда вовсю жужжат сверчки, летящие на лампу над входной дверью. А для меня это еще и асфальтовая пыль спальных районов и бетонные плиты новостроек, наваленные так удобно для прыганья, это мальчишки у подъезда...

Эту книгу нужно читать осенью, конечно же, когда все умирает, чтобы помнить, что ничто не вечно, ни детство, ни юность, ни молодость, чтобы автор нагнал жути темными промозглыми вечерами своими мистическими историями об умершем гонщике, о Чудовище, что живет вот тут на речке, об убийствах, что происходят буквально за углом, о снах, что приходят на двоих, а то и на троих. Кто любит мистику - порадуется, мне же было страшно, правда. Нет, нет, меня не смутили все эти потусторонние штуки, ведь это же всего лишь богатое воображение талантливого мальчишки, ведь правда же? Такого же не бывает? А если нет?

Эту книгу нужно читать зимой, когда все в природе уже умерло и закутано в снежный саван, чтобы помнить о лете, что это вся эта смерть ненадолго, что все еще только начинается, а это такая временная передышка от важных дел, хотя и тогда дел хватает. Да еще и повествование так здорово отвлекает от тьмы за окном... Страшные вещи творятся в маленьких американских городках, я всегда это знала, и Маккаммон еще раз подтвердил это. Давно знакомые соседи всегда не те, чем кажутся. И вот обычный дядька, который, ну допустим, просто обычный дядька, чтобы не спойлерить, оказывается чуть ли не главным нацистом всея Штази. Страшно, страшно. Посмотришь в окно - а там темно, снежок летает, успокаивает.

Эту книгу нужно читать весной. Чтобы радоваться солнышку вместе с Мальчишкой, чтобы наслаждаться каждым распускающимся днем, чтобы не стесняться прыгать по лужам даже если тебе уже 40. Чтобы помнить о своих родителях, которые всегда тебя любят и всегда защищают, даже если кажется, что это не так. Чтобы прочувствовать каждый миг Жизни Мальчишки по полной.

Маккаммон - гениальный рассказчик. У него получаются гениальные сцены. Эпизод с полетом на велосипедах - это в избранное моего сердца. И спасение негритянского дедушки от Чудовища - тоже. И бейсбольный мяч, отправленный в небо - тоже. И вообще. Так сплести воедино мистику, ностальгию, детектив, американское захолустье, американские предубеждения, расовую сегрегацию, проблемы отцов и детей, проблемы подростков... и разлить по всему этому полотну бесконечную любовь к жизни... Я такое читала только у Брэдбери, и, кажется, у Маккаммона вышло чуть ли не лучше. Не буду касаться автобиографической ноты книги, конечно, это автобиография, ну и ладно. Дайте еще больше таких чудесных автобиографий, я буду благодарна. В общем, любимый автор, и этим все сказано. Да. Он смог меня удивить опять. Спасибо.