3

Нелегко мне далась эта книга. Нелегко.

Мы читаем чужие переживания - реал или вымысел - и за нами всегда остается право - верить или нет.
Здесь вопрос не то что веры или правдивости - безусловно было. Здесь вопрос скорее... прочувствованности (?). Я не почувствовала книги. Совсем. Только томительное ожидание - где же конец? И если бы не "Книжный флэшмоб", то вряд ли дошла бы до конца.

Общее впечатление от самой книги, от языка и стиля написания (содержание трогать не буду): это определенно автобиография, мемуары для себя из серии "уже могу, ибо заслужил". Когда ты пишешь, и пишешь, и пишешь... и поток льется порой бессвязно, порой циклично, урывками; воспоминания разных лет выстроенные логикой, ясной только тебе. В какой-то момент наступает прояснение, рассказ выравнивается, последовательность сохраняется на протяжении пары десяток страниц и снова срывается мысль, снова "скачок во времени".

Мне было тяжело. В результате приобретенный диссонанс: с одной стороны - автобиографичное произведение, с которого, вроде как, мы не имеем права требовать художественности, образности, но с другой стороны - это роман, а автор-то именитый писатель, написавший не одно произведение и вот тут он как-то не дотянул. :(