2.5 В языковых дебрях

Я как будто оказалось в тёмном дремучем лесу: вокруг непролазные дебри, голые ветки переплетаются, загораживая тропинку, холодно, осень... А я пытаюсь выбраться из этой чащи к свету, понять, где же выход, как мне здесь не задохнуться и не сгинуть к чертям собачьим. Меня то и дело пробирает озноб, хочется воскликнуть "Брр!" и проснуться, чтобы снова оказаться дома, подальше от этого тёмного загадочного леса. И, честное слово, не выпади мне эта книга в игре, я бы бросила её на первых 50 страницах и бежала бы прочь так, что пятки сверкали. Но не тут-то было, пришлось продираться до конца сквозь все эти витиеватости, красивости, путанности и сноски.
И Боже мой, когда всё встало на свои места, прояснилось и объяснилось, я вдруг поняла, что это же просто пшик. Это гора мишуры, прикрывающая уголёк в ярком шуршащем фантике. Все эти языковые прелести скрывают внутри простецкую, я бы даже сказала, скучную историю. Сюжет-то можно в трёх предложениях пересказать. Всё самое интересное вообще в итоге оказалось фейком. В общем, не моя книга. У неё, бесспорно, хватает почитателей, но я не среди них. Я не люблю красивости ради красивостей; интересные вопросы со скучными ответами; лесные чащи, выходящие не к домику Бабы Яги, а на поляну с туристами. И мишуру тоже не люблю.