1 ужасающе скучно

Знаете, бывают книги, где многочисленные независимые линии расходятся во все стороны блистательными нитями, которые вибрируют от энергии, поют гитарными струнами под умелыми пальцами автора, увлекают читателя в неведомые дебри, вводят в заблуждение, дурманят, чтобы потом неожиданно сплестись в змеиный клубок, сойтись в единой точке, воплотившись в фейерическую концовку. Так вот. Это - не такая книга.

Автор наскреб в своем захламленном сознании все возможные нудные размышления и бессмысленные отступления и вывалил их на пол огромной навозной кучей. Где-то там, среди компоста, затерялась чудесная жемчужина идеи, которая могла бы сиять в великолепном украшении, коим бы наверняка стала книга, напиши ее другой автор. Но увы. Книгу написала Кейт Аткинсон, по сравнению с которой даже самый скучный, самый унылый из людей выглядит отвязным весельчаком.

На протяжении чтения мне мучительно хотелось задать автору вопрос:
- Скажи мне, Кейт. Посмотри мне в глаза и скажи. Тебе самой-то было интересно читать свою книгу - если ты ее конечно перечитывала после того, как поставила точку? Ты сама не путалась в своих персонажах, множащихся с каждой страницей, как инкубаторские цыплята? Господи, Кейт, за что ты так ненавидишь людей? Или это госдеп США попросил тебя создать идеальный пыточный текст, чтобы тыкать в него носом заключенных Гуантанамо? Я прямо вижу, как на середине романа у несчатных пузырятся кровавые сопли и лопаются капиляры в глазах. Мне только одно неясно: как это орудие пытки просочилось в массы и попало в книжные магазины? Во истину, нельзя доверять правительству!

А ведь начало было весьма недурным... Своеобразным, конечно, но вполне пристойным. Автор придумал три убийства, накатал историю с хорошей завязкой и интересным финалом, и зачем-то разделил ее на две половины и всунул между ними триста страниц ужасающе тоскливого, монотонного клекотания, нашпигованного нудистами, педофилами, инцестом, психами и извращенцами всех сортов. Интригующе звучит, да? Нудисты, извращенцы... По идее, должно быть весело. А на поверку сия эпистолярная ошибка читается более заунывно, чем слово пастора на панихиде.

Мне так плохо, браток, так холодно... Эта книга высосала из меня всю жизненную энергию. Мне бы погреться сейчас у костра... Большого, яркого костра, в котором сгорают бесследно все экземпляры "Преступлений прошлого". "Йа-йа", - одобрительно кивает мой внутренний нацист. И подсказывает: "Золдат, нам понадобится бензин!"

В общем, вы как хотите, а я за бензином.

Псс, патсаны, огоньку не найдется?