Так получилось, что эту книгу я читал долгие полтора месяца своей жизни. Если бы не поджимало время, читал бы и два месяца, и три, и полгода. И ничего бы всё равно не понял бы, наверное. Не филолог я, не интеллектуал. Неинтересно мне читать то, как автор похвастался своим умением владеть языком, как переводчик перевёл это сложное произведение. За формой я не смог увидеть более-менее интересного мне содержания. Лишь многострочные предложения с обилием существительных и прилагательных. Много неприятных сцен, много физиологии, цинизма.
Ракета летит, Европа разваливается, а мой мозг требует, чтобы ему дали покой и не насиловали этим нечитабельным, многослойным г… "величайшим произведением американской литературы".
Я тянул с написанием рецензии, рассчитывая, что на меня снизойдёт озарение, и пойму из этой книги хотя бы какой-то минимум, который можно раскритиковать или похвалить. Увы, нет.
Постмодернизм в обнимку с Пинчоном не для меня. Мы с ним находимся по разные стороны баррикад и … и… всё.