2

Если, как говорится на обложке "Бумажных городов", этой книге суждено стать современной классикой, то проще сразу застрелиться. Это же нудный бред сивой кобылы о недалеких американских подростках с замашкой на детектив с псевдофилософией. Да дать бы им всем ремня в воспитательных целях, а потом еще для верности в углах подержать часиков эдак пять-семь.

Вот почитаешь такие книжонки, как этот опус Джона Грина, и поверишь в Задорнова с его "ну тупыыыые". Реально ведь тупые деточки, у которых ума мало, а свободного времени и дури много. Не той дури, что дурь (хотяяя...), а той, которая в голове. Побеги на машинах, пописы в пивные банки, зажравшаяся деваха, стеснительный вьюнош, мечтающий о зажравшейся девахе. Восхитительно, просто восхитительно. Аж до рвотного рефлекса.

Псевдопропажа самовлюбленной пустышки, которая разглагольствует о бумажных городах, где живут бумажные человечки. Ах, как пафосно. Не, если по чесноку, некий смысл в этой идее есть, но пафос и слащавость книги убивает его на корню. Глупенький недорыцарь, стремящийся найти пропавшую возлюбленную, которая на него плевать хотела с высокой колокольни, пока ей скучно не стало. Ей захотелось поиграть в квест, а он всегда готов встать перед ней на задние лапки и покапать слюной на ее портрет. Очаровательная пара долб дятлов.

Признаюсь, инстинкт самосохранения от фееричного бреда не дал дочитать мне это творение до конца. Стойко выдержав процентов 25% от общего текста, еще какую-то часть пробежала глазами по диагонали, и удалила нафиг со смарта. Если бы меня угораздило купить "Бумажные города" в бумаге, то я бы с радостью сожгла книгу и поплясала бы на ее пепле. Чур, меня, чур. Больше никакого Джона Грина с его якобы нетленками.