2

Я очень люблю творчество Рэя Брэдбери! Потому что никогда не знаю что ожидать от его рассказов и повестей. Они волшебные, иногда непредсказуемые, иногда чарующие, иногда совершенно непонятные и вызывают лишь недоумение, иногда очень трогательные, но бывает, что попадаются и вовсе безликие рассказы. Каждая его книга - шкатулка с сюрпризом. Но видимо в этот раз я выбрал не ту шкатулку, как в "Поле чудес"...

Сборник начинается с вступления, в котором Брэдбери рассказывает, как ему пришла в голову та или иная идея для рассказа. И с первых строк я узнал его стиль, его замечательный слог. Я уже давно не брал в руки его книг и успел соскучиться. Он рассказывает нам про своего творческого демона, который творит в его голове всё, что хочет и придумывает идеи для рассказов. И судя по всему, в момент написания большинства из этих рассказов демон был уставший или пьяный, а может то и другое одновременно.

После прочтения первого рассказа про негра, который желал стать белым, я подумал, что это только начало и не стоит расстраиваться, что рассказ не понравился. Да-да, поднята очень серьезная проблема, расизм - это очень плохо и всё такое, но меня как-то не тронуло. После второго рассказа я тоже не отчаялся. Все сборники у Брэдбери, которые я читал, были очень неровные, исключение может составить только "Летнее утро, летняя ночь", поэтому ничего удивительного в том, что второй рассказ подряд не попал в цель. Потом я уже начал беспокоиться. Читаю, читаю, а никаких эмоций не возникает, я просто переворачиваю страницы, читаю дальше, а ничего не происходит...Нет, так не должно быть, мысленно кричу я себе, это же Брэдбери. Подожди еще немного, сейчас он ударит точно в цель и ты будешь задыхаться от восторга! Но лишь три рассказа пришлись мне по душе, а именно "Будем самими собой", "Кошкина пижама" и "Дом".

В этом сборнике, как и в остальных, собраны рассказы на самые различные темы: расизм, любовь, путешествие во времени, дружба и другие. И в каждом из них чувствуется стиль Брэдбери, но мне показалось, что в них чего-то не хватает. Складывалось впечатление, что некоторые рассказы были написаны на "отвали", словно нужно было что-то печатать, но не было времени придумывать, поэтому пришлось быстро набросать или найти старые черновики и сдать в печать, авось прокатит. Не прокатило. Мне не хватило той душевности, которую Мастер обычно вкладывал в свои рассказы. Мне не хватило теплоты, частички лета, которая греет сердце при чтении. Мне не хватило инопланетных путешествий, я скучаю по Марсу. Мне не хватило...эх, это не тот Брэдбери, которого я так люблю. :( Иногда во время чтения мне хотелось бросить книгу, поднять руки к небу и спросить: "Ну что это за халтура, Рэй? Почему так? Ты же можешь лучше!". Мог, точнее...

Вот уж не думал, что когда-нибудь поставлю книге Брэдбери две звезды. Возможно, что позже я перечитаю этот сборник, чтобы переосмыслить некоторые рассказы, но не думаю, что что-то кардинально изменится.

Всем спасибо за внимание!