1

Даже и не знаю, какая это по счету книга, с помощью которой я надеюсь осознать, что в нашей стране на литературном поприще все хорошо. Каждый раз я надеюсь и жду чуда. И каждый раз плююсь, матерюсь и зарекаюсь. Крусанов исключением не стал. Увы.

О самой книге сказать нечего. Бред и только. Автор хотел взять интеллектом, только вот не получилось. Все его потуги рассыпаются на глазах, даже усилий прилагать не надо. Тарабарщина на тарабарщине и тарабарщиной погоняет. Временные и стилистические скачки выводят из себя: то у нас начало 20 века и казаки, а то вдруг позорные девяностые, базар по фени, пацаны и бандитский Петербург. Старорусский вроде бы очень даже ничего язык на корню губиться этими пацанскими «терками». Тьфу! Срамота, как говаривал один весьма колоритный персонаж советского фильма.

Больше разочарования конкретно этой книгой меня беспокоит другое: разочарование в собственной стране. Ну почему у нас все или о бедном прошлом, или о далеком фантастическом будущем? А если о настоящем, то обязательно в духе Кафки. Почему нельзя писать о жизни простых россиян, не москвичей, не завсегдатаев ресторанов и владельцев последних мерседесов. О таких, кто работает на обычной работе, кого дома ждут обычные семьи, кто ходит по обычным магазинам, но у кого душа – океан, бездна идей и фантазий. Ведь мы с вами такие, простые мечтатели, любители жизни и солнца. Почему же наши писатели пишут либо самовлюбленную херню (Соломатина и Гришковец, привет вам) или мистико-наркоманский бред (Пелевин, в первую очередь о тебе)? Почему они не выйдут на улицы и не увидят свои сюжеты там? Почему американцы, канадцы, испанцы, англичане, индийцы, турки и писатели всех остальных национальностей это могут, а наши нет?!

Грустно.

Reading books makes you better