0 Шила, шила, все пальцы исколола

Всё-таки лоскутные одеяла из обрывков мыслей, шитые поэзией в прозе, совершенно мне не нравятся. Ты словно плаваешь в формалине, без мыслей и чувств, изредка просыпаясь и находя что-то интересное для себя. А потом снова долгие часы безмолвия, терпеливого ожидания и тоски. При этом я люблю паутину, в которой можно найти как мух, так и сокровища; капельки воды искрятся на солнце, а ты движешься вперёд, мир вокруг – другой, привычные вещи выглядят иначе, а маленькие истины то и дело вспыхивают, только успевай их ловить.

Но здесь я вынуждена была вдыхать не привычный (а иногда и чистый воздух), а поэзию, к которой отношусь восторженно-настороженно. Сначала она меня пьянила, я улыбалась и шла, летела вперёд, всё было новое, всё хотелось узнать и услышать, необычность завораживала. Немного позже я осознала, что это всё, что может подарить мне эта книга: паутину без возможности выбраться и вспышки солнца на каплях воды. Виделась и итоговая картина, старательно нарисованная автором, но мне она уже была без надобности. Дело в том, что я пришла сюда не за этим и видеть хотело совсем не то. Но это уж не вина автора.

Немного грустно, что эта книга меня преследует аж с 2013 года, а по итогу мы расстаемся для того, чтобы никогда не встречаться. Но, с другой стороны, я рада, что неопределённость между нами наконец-то исчезла.

Мы все ненормальные, согласна. Но ваш формалин всё-таки не для меня.