1

Какая же это скучища! Даже двухсот страничек крупным шрифтом не набралось, такая тема, вроде детская сказка... И такое тоскливое воплощение. Маленькая бедная больная девочка тихонько помирает в своей комнате от страшной болезни. Что интересно, большую часть времени её родственники почему-то жёстко девочку игнорируют. Приходят пожелать спокойной ночи и покормить, а так — фигушки. Ну, слава богу, хоть на Рождество догадались спустить вниз, правда, только за стол, не дав львиной доли радости наблюдения за украшениями и т.д. От нечего делать у девочки предсмертно едет крыша и чудится ангел, который приходит и долго нудно с ней трындит о том, как бы совместить идеи науки и эволюции (а девочка очень любит науку, по крайней мере, научпоп для мелкоты) и религию. Тут автор очень скромно сам себе даёт Нобелевскую премию, говоря что-то вроде: "Ох, ну какой ты умный и славный, если бы ты все эти мысли записал, то тебе бы Нобелевскую премию дали". Правильно, сам себя не похвалишь — никто не похвалит. А никто и не похвалит. И вот не надо только разрабатывать жуткую версию про то, что это действительно ангел божий. Выглядит он так, что Стивен Кинг в штаны бы наделал (без бровей, без век, вытаращенные глаза, лысая башка, мертвенно-бледная фарфоровая кожа). Собственно, только это описание мне и кажется удачным, ну и ещё пара идей про то, что ангелам не дано осязать и чувствовать. Вот это описано неплохо.

Ангел периодически таскает девочку на какую-то движуху, но понятно, что это уже предсмертная агония. И все эти чудеса, которые она якобы видела (девочка видела потерянную звезду с ёлки, и она действительно там оказалась), ну фу-фу-фу. Вообще, жутковато это выглядит. Девочка помирает, никогда ей больше не видеть солнышка, не чувствовать прикосновения холодного падающего снега к губам, а ангел постоянно трындит ей о том, какой это офигенный и необычный дар — просто жить и чувствовать такие вещи.

В общем, какая-то это тухлая вещь, которая выглядит спекуляцией. Умирающая девочка, сердца у вас нет, религия и наука, ума у вас нет, краткость — сестра таланта, вкуса у вас нет. К чему это всё? К восхвалению собственных совершенно неоригинальных, но пафосных идей?

Никому не посоветую.