Больше рецензий
Эксперт
Не читайте.
1 сентября 2021 г. 01:13
2K
0 Письмо сыну.
РецензияЗдравствуй, мой мальчик. Твоё письмо так и не дошло до меня, когда была возможность, мама отправила его тебе обратно. А жаль. Мне много чего есть тебе сказать. Я правда старался. Я помню тебя совсем маленьким, каким ты был слабым. Я пытался воспитать тебя, как умел. Хотел, чтобы ты был сильным, чтобы эта жизнь не побила тебя так, как побила меня. Прости, что я все время был на работе, прости, что любил так, как умею, обеспечивал тебя тем, чего не было у меня. Я ни разу тебя не ударил. Но забыл или не знал, что кроме насилия физического есть ещё более страшная штука, которая не оставляет после себя видимых шрамов - насилие психологическое. Эмоционально я давил тебя, полностью глушил, заставлял чувствовать свою вину, чтобы ты мне подчинялся. И за это прости меня. Вечерами после работы мне грустно смотреть в зеркало. Я злюсь и свою злобу выливаю на других людей. Потому что самому в себе мне некомфортно. Я не залечил свои внутренние обиды на своих родителей, потому и мстил непосредственно тебе. Возможно, ты напоминал мне меня в детстве. И то, что я убил в себе, я медленно, но верно убивал и в тебе. Прости меня. Я люблю тебя, сын.
Комментарии
Вспомнил одноактную пьесу Платонова: Голос отца..
Пронзительно начала рецензию. Такое дыхание строк.. и чувствуется, что это важно для тебя.
Надик, у меня странный вопрос: можно ли считать... отца Кафки, его соавтором?
Он ведь все косточки у него в душе сломал и душа стала гибкой до безумия, беспозвоночной.
Не душа, а паскалевская былинка на ветру под бездной звёздного неба.
Старался... иногда этого мало, к сожалению. Хотя есть разное старание. Часто оно укручивается как газ на плите, и потом уже нет огонька даже... просто задыхается душа - души.
Сильно. Не думаю, правда, что такие мысли были у отца Кафки.
Вот бы тебя в его душу.. к многим таким как он. Мир бы светлее стал)
А ты? в их душах? М-да..
У меня мысль. Странная. Представляешь, засыпаешь ты сегодня и... нет, Мафия не просыпается, что может и хорошо, особенно 1 сентября, но.. ты во сне просыпаешься отцом Кафки.
Спасибо за чудесного письмо, Надик)
Да, её тут можно вспомнить. )
Нет, соавтором считать нельзя. Как по мне. Но тем, кто оказал очень большое влияние - нужно считать.
Тоже не думаю, что такие мысли были у отца Кафки. Но мне бы этого так хотелось, что я написала вот так.
Отцом Кафки даже во сне быть не хочу, как и Кафкой.
Спасибо за внимание, Сашик. )
Да про соавтора это я так, в полушутку..
Знаешь, Надик, эта тема меня волнует давно.
Как те или иные болезни, трагедии детства, судьбы, формируют и затачивают сердце поэта, который быть может и не хотел стать поэтом.. затачивают почти буквально и по живому, "гармонично" и планомерно, как инструмент, так что душа срастается почти с этой болезнью или "отцом" в случае с Кафкой.
У деревьев бывает такой странный симбиоз.
Какое то трагичное расширение "я".
Почему опять именно поэта?
У всех так, не только у поэтов. Все страдают из-за проблем в детстве.
Кстати. После где-то 70 прочитанных процентов этого письма (дальше не захотелось читать, было ощущение, что роюсь в очень личном. Я не знаю, смогу ли читать дневники писателей. Мне бы не хотелось, например, чтобы моё такое письмо или отрывки из дневников кто-то читал) стали понятнее его произведения. Там везде этот конфликт с отцом. И он просто его мурыжит, пытаясь проработать, но как в болоте плавать пытается. Мне потому и не нравится. Он не отпускает, он смакует. Пытается отпустить, но не может. Грустно это.
Да это понятно, Надик.
Поэта я просто, для наглядности привёл.
Просто у поэтов, художников... не важно, душа вывернута и зафиксирована в творчестве понятным всем языком, без перевода почти.
Разумеется это есть и у пекаря и у гимназистки и у дворника.
Но на них это сложнее показать. Размётанно всё. Их поэзия и страдание. Чаще всего они в них самих и такая же тайна, как сердце звезды.
Точно подметила.. и как в болоте и смакует..
Это уже солипсизм какой то и самозависимость, самобичевание и.. ergo - вечный двигатель.
А славное у тебя кантовское мышление)
Честная ты. Помнишь его закон: поступай с другими так, как хочешь чтобы они...
Чудная мысль, зеркальная. С другой стороны она хороша, как и многое в мире - в зародыше. Потом к бреду ведёт..
Кстати, подумал так..
А что, если чтобы быть писателем, нужно.. стереть границу между своим и чужим? И в смысле грехов и интимности и счастья, боли?
Если ли вообще... идеальный писатель в этом смысле?
Быть может на земле за всю историю в этом плане было.. 2 поэта, 2 писателя и один музыкант)
Не воспринимай буквально, просто, мысли вслух..
Очень спорное заявление, и ты сам это знаешь.
Далеко не все могут понять того же Кафку. Или принять. И это нормально. Как бы он открыто ни писал о том, что его беспокоит. Так что, все мы без перевода. И все творческие, просто в разном и по-разному.
Так что, я с тобой не согласна.
Это золотое правило нравственности. Которое существует очень давно. Причём тут Кант?
Разве? По-моему, она не ведёт к бреду.
Настоящий писатель так и должен делать, как по мне. Становиться своими персонажами, чтобы те были живые.
Но вот я даже про Достоевского такого сказать не могу. Он так только с мужскими персонажами мог.
Толстой смог только в потоке сознания в Анне.
Набоков... порой слишком красуется для этого.
Воннегут о себе просто пишет. И своих мыслях.
Буковски - тоже.
У Лескова в Леди Макбет хорошо вышло её прочувствовать.
Кто там ещё? На ум больше никто не пришёл почему-то.
Так что, я идеального писателя даже и не приведу. Пока что не нашла его. Такого, к которому не подкопаться. Может, идеальных и не бывает?)
Очень спорное заявление, и ты сам это знаешь.
Разумеется знаю что спорное)
А ещё я понял наше фехтование с тобой.
Я и ты - апокалиптический Сартр.
Сартр в конце жизни поверил в бога. Пусть в своего, странного, творческого..
Ты - Сартра в серёдке его жизни. Я - чуточку в конце.
Ты не веришь в душу, я верю. Хотя.. в душу я не верю, но с другого конца. Я вообще мир чувствую так, с двух берегов.
Что бы вобрать в себя душу бликих, зверей милых, чтобы сострадать вполне - нужно к чертям вытеснить и выкинуть свою душу. Так что у меня нет души.
И с богом у меня так. Христианское мироощущение, хоть и не верю в бога.
Надик, я понял, что мне важен и человек и стихии милые и зверьё родное и нечто такое - что между ними.
Некое междустрочие, почти божественное: попытка бога.
Вот в этих качелях я происходит моё деление и.. рифма. Искупление деления.
Для меня важно подвижничество.
Оно есть у всех в той или иной мере: и у матери одиночки, и у дворника, и у пожарника и поэта.
Другое дело, что есть условные орбиты форм, которые пролегают по тем или иным сферам жизни, вбирая в себя разные чаяния.
В идеале, есть некое солнце, ось жизни, и чем ближе к нему, тем большее напряжение мыслей и чувств, красоты души пробуждается в человеке и этим размахом он желает обнять большее количество людей и не только людей: вместить в эту орбиту чувства - человека, звезду, былинку, простую старушку, мечтающую в вечернем саду.
Вместить в это не настоящее а времена вообще.
И по моей искренней убеждённости, одна из самых ярких орбит таких - искусство.
Оно для меня не просто мастурбация слов и выпячивание своей боли и радости.
В корне искусства есть некая тайна. Марина Цветаева, Платонов, Достоевский, Рафаль, Моцарт - знали об этом.
Это чуточку и заклание себя, ради других: гори, чтобы светить другим.
Все люди равны. Дворник, например. Он чудесен. Делает свой уголок мира чище. Он может страдать так же как и Пушкин и Моцарт, и в нём может таится не меньше красоты.
Но он умрёт. И что? Эта красота умрёт с ним.
А на художнике долг: если он может запечатлеть и страдание и счастье этого дворника, и трепет звезды и и счастье ребёнка.. и горе птицы - то он его подвижнечество, объединить в этом чувстве многих людей: те, кто были разъединены, грехом ли, пороком, злобой, расстоянием, инвалидностью даже - этой красотой могут объединиться, и даже в веках.
У пожарников, спасателей, медиков - тоже эта орбита пролегает близко к солнцу жизни: они подвижники.
У каждого такая орбита есть, но её интенсивность разная.
Но это не делает их разными и одного не ставит выше другого.
А Кафка.. Это часть узора. Кафка, Достоевский, Набоков, Марина даже, и все производные веточки от Кафки и в сторону от него, простёршиеся в живопись, кино, материнство, гомосексуализм, ещё что то..
Это тоже ведь, Кафка. Просто нам сложно увидеть всё это, как айсберг.
Ну да, это есть в разных формах в разных культурах.
В Евангелии ещё даже.
Просто Кант засветился ярче)
Ведёт. Более чем. Это вообще.. основа бреда жизни.
Поступай так, как хочешь чтобы поступили с тобой..
Так были и будут те, кто себя ненавидит и любит боль, и совесть свою успокаивает этим и причиняет спокойно и морально боль другим по этому катехизису бреда.
Идеально помирились)
Разными как раз делает. Все разные. То, что не ставит выше, это факт. Радует, что ты наконец-то к этому пришёл или смог выразить другими словами.
Ну, а как по мне - нет.
В моем идеальном мире. )
Надик, а ты в детстве не делала солнышко на качелях?
Я делал. Иной раз с последствиями..
И в жизни так у меня иногда а в душе и подавно.
Я к тому, что в комменте выше, я смог таки замедлить это солнышко качелей моей вдрызг раскаченной души, на том, что всегда было во мне и будет, но стало ближе к тебе)
Ох, этот идеальный мир.. он чудесен. И твой мир мне нравится. Сама знаешь, что несмотря на мою дурость, он и у меня в меру хорош.
Но вот.. когда м.. ну, девочка идёт по одинокой улице и к ней подходит некто, и она, своим трепетным сердечком видит в нём то, что в нём есть, нечто детское и светлое, и даёт ему руку и идёт с ним... получается ад. И рушится к чертям этот идеальный мир в девочке. Навека.
Не делала солнышко, и я тебе на этот вопрос уже несколько раз отвечала, между прочим. )
Нет, Саш, ты не прав. Ты описал то, как эти идеальные миры появляются, а не как они рушатся. )
Да помню я, что ты мне говорила что не делал солнышко)
Но может с тех пор делала, я откуда знаю?)
Ты права. Так они появляются. Кстати, очень права.
А иногда и рушатся. Знаешь, как дети иногда рождаются инвалидами, так и... идеальные миры рождаются - изувеченными.
Ты же спрашиваешь про детство. Как я могла туда вернуться и сделать?))
Идеальные миры есть лишь у изувеченных изнутри, как по мне.
Хм... Надик, так это и называется: солнышко)
Вернуться в памяти в детство и сделать там.
Я сам недавно гулял с подругой и ребёнком её и сел на качели. Глянул на них вверх.. искушение - солнышком.
Потом побоялся и качели покалечить и себя)
)