5

Вчера перед сном я дочитывала книгу. Я лежала в своей чистой, еще издающей аромат стирального порошка, постели. Сквозь жалюзи был виден столб пара котельной по соседству, и черное, стылое желе ночи... Звезды, казалось, так далеки от земли, как это бывает зимой, и совсем не похоже на то, как близко они сверкают в летнем бархатном небе.
Я думала, я буду спать своим нечутким, но легким, обычным сном. И так и не смогла уснуть до восхода солнца...
Пол ночи, глядя в прямо в сердце зиме, я думала о своих близких. О том мужчине, который стал для меня совсем как "Иванага-сан", необходим как воздух. И о том, как же я хочу уснуть...
Я не спала, в отличии от трех героинь рассказов Б.Ёсимото. Я завидовала их умению проспать полторы сутки, будто это - абсолютная норма. Но невозможно позавидовать тем горестям, которые повергали их в эту летаргию.
Отрывки из трех жизненных драм трех вымышленных, а, может, и реальных персонажей, не кажутся столь ужасными сквозь призму снов.

Мне хотелось уснуть?
Теперь мне не хочется просыпаться....