5

Вышло так, что я читала два сборника расссказов одновременно. Джоан Харрис "Чай с птицами" и Кортасар "Тот, кто бродит вокруг". Думаю никто со мной не поспорит, что Харрис не выйграла от такого соседства и выглядела весьма бледно и поверхностно.

Рассказы Кортаса душные, жаркие, страстные, рассказанные на одном дыхании. Вязкие и глубокие, как колодцы. Каждый раз, заканчивая читать очередной рассказ, я откладывала книгу в сторону, до того они были неожиданными, непредсказуемыми. Как тополиный пух, запутывались в ресницах и нужно было время и ветер, чтобы выпутаться из них.
Но нет в них при этом барабанной дроби, напряжения.
К своим концовкам он подводит незаметно, ровно, все также - на одном дыхании.
Рассказ заканчивался, а я удивленно поднимала голову и оглядывалась, бормотала "Что за черт. Разве такое возможно".
Возможно. У Кортасара все возможно и главное я в это поверила. Поверила его далеким героям и их затейливым судьбам, поверила его жарким ветрам.