Вечные сны, бесследные чащи…
А сердце всё тише, а флейта всё слаще…

За время чтения сборника я поняла две вещи. Во-первых, от восприятия поэтического текста можно отвыкнуть. Во-вторых, в школьные годы Цветаева у меня была настолько по верхам, что ровным счетом ничего понять из ее творчества было нельзя.

Впрочем, не скажу, что сейчас это удалось. Чую, к поэмам Цветаевой нужен еще один том, раз в двенадцать больше по размеру, где уместились бы мелким шрифтом пояснения про контекст, стили, жанры, метафоры и всяческие там ассонансы. Чего стоит один только "Крысолов", который, несмотря на всю мою нелюбовь к бесконечным переложениям этой истории, все-таки сумел что-то где-то зацепить.

Цветаева утверждала, что крысы в поэме — символ земных мелочных забот, бургомистр — быта, Грета — человеческой души, Крысолов — поэзии. «Быт не держит слово Поэзии, Поэзия мстит…»

Хотя есть в сборнике вещи более простые и понятные, про какие-то житейские беды и переживания, но, честное слово, в такой стилистике, как у Цветаевой, можно красиво и глубоко написать даже про мытье окон и манную кашу.

Сверхбессмысленнейшее слово:
Рас — стаёмся. — Одна из ста?
Просто слово в четыре слога,
За которыми пустота.

Таланта выуживать из себя (и других) эмоции, выливать на бумагу надрывно, мощно и как-то правильно, у Цветаевой не отнять. Оценить с точки зрения звездочек на лайвлибе — не хочу, не могу, не буду. Я, наверное, еще не доросла до того, чтобы уместить Цветаеву в пять звезд, а обывательское "ну, тут зашло, а тут не зашло" и писать стыдно. Поэтому — только так.