4

Есть неудобные люди. И когда они оказываются твоей семьей, жизнь становится невыносимой, ведь ты и так на половину мёртв от их равнодушия. Книга об эгоистах. Отчаянно любивших себя и закрывшихся от всего мира, даже от своей семьи. Закрывшихся в своей боли, словно в душной комнате без окон, пропитанной потом, испражнениями и сексом. Поверь, в книге этого много. И если тебя это не оттолкнет, то подумай еще раз. Здесь все умрут, даже если останутся в живых. Да. Именно так. Мертвая книга. Черная. Холодная и страшная, где груз прошлого взрывается в воспоминаниях каждого, оставляя глубокие шрамы.

Ты заглянешь в замочную скважину одной большой семьи, где упреков больше, чем похвал, где слезы льются очень часто, пропитывая насквозь кожу солью. Соль везде. В воспоминаниях. В настоящем. И в будущем. Она белой коркой покрывает каждый лист этой книги, а ты отчаянно пытаешься отряхнуть свои пальцы от нее.

История о семейном ужине, который превращается в трагедию. Воспоминания всплывают один за другим. Напоминая каждому члену семьи, почему же все случилось с их жизнью именно так. Обвиняя другого, но не себя. Тяжело читать. И не хочется. Но ты просишь еще. Здесь слишком много боли. Слишком всё.

Хочется оттянуть лямку и прикоснуться языком к плечу, чтобы проверить, пропитался ли ты этой солью, как болью.