Опубликовано: 7 сентября 2011 г., 21:23 Обновлено: 5 ноября 2016 г., 00:41
90K
Любимые стихи — стр. 8
Лично я очень люблю стихи, и надеюсь, что не я одна. Проза - прозой, но иногда бывает очень в тему и под настроение обратиться и к поэзии.
Предлагаю в этой теме делиться своими любимыми стихами. Не важно классика, или современные малоизвестные поэты, главное, чтобы лично вам нравилось. Также, на всякий случай замечу, что не стоит себя ограничивать и выбирать один какой-нибудь самый любимый стих. Можно добавлять столько, сколько хочется.
В общем, предлагаю сделать из этой темки сборник самых разных хороших стихотворений, в который будет всегда приятно заглянуть и открыть для себя что-нибудь новое и близкое.
Комментарии 1541
Только корневые
* * *
Нет конца у дороги: так древний мудрец учил.
Чтобы просто уйти, есть без счета путей на свете,
Только раз не ушел, а остался и приручил,
Значит, ты навсегда, ты навеки теперь в ответе.
Ночью звезды в пустыне становятся так близки,
Что попросишь -- услышат, и даже исполнить могут.
И змея, проползая, свернула себе в пески,
И в колодце была не вода, а клубничный йогурт.
Принц смеялся, бросая на землю измятый лист;
Ну, кому нужна роза, ошейник, барашек, ящик,
Если рядом есть теплый и пахнущий солнцем Лис,
Приручённый и верный, ушастый и
Настоящий...
Говорят, в наше время дружба -- легенд удел,
Да и преданный друг, говорят, может только сниться.
Но я видел: когда в поле мальчик один сидел,
Рядом хвост то и дело выглядывал из пшеницы.
© Kladbische, 9.08.2011
Случайно попала на страницу автора и пропала.
сны online.
you've got a message..
Автор: runner
это будто болезнь - в ком-то быть отраженными заживо;
стынут фразы на кончиках пальцев и клавиш утопленных.
-ну привет..
-и тебе )
тишина бьется в темпе адажио.
"у тебя.. надо мной.. власти нет.." копирайт. король гоблинов.
а гроза за окном - прямо в горло врезается спорами.
-мне сегодня приснилось, ты умер.. но это неважно, мы
убегали от смерти по черной зеркальной..
-до скорого.
-ты уходишь?
-я сплю.. как всегда - с зеркалами и башнями.
-подожди!
тишина.. в мониторе картинка нечеткая.
слишком занят с утра. мне курить и заваривать чай, прости..
а судьба в проводах сотрясала черненными четками,
но.. ты веришь в судьбу, а я - только в простые случайности.
в общем, все как по Фрейду, есть сны, а есть что-то фатальное.
-а, быть может, его..
говорим идиотски, по-книжному.
хотя что там.. в конце-концов все мы почти из Касталии.
ты из дальней провинции N, а я дальше - из Нижнего.
все почти не всерьез, заполняем молчание смайлами:
-напиши о себе..
-извини, я хреновый писатель..
-ну.. напиши просто так. я ведь жду. мы же дышим "емайлами"!..
-так и быть, я пошел.. а ты - снись, просто снись..
-обязательно )..
Есенин
До свиданья, друг мой, до свиданья.
Милый мой, ты у меня в груди.
Предназначенное расставанье
Обещает встречу впереди.
До свиданья, друг мой, без руки, без слова,
Не грусти и не печаль бровей, —
В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей.
Ты меня не любишь, не жалеешь,
Разве я немного не красив?
Не смотря в лицо, от страсти млеешь,
Мне на плечи руки опустив.
Молодая, с чувственным оскалом,
Я с тобой не нежен и не груб.
Расскажи мне, скольких ты ласкала?
Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?
Знаю я — они прошли, как тени,
Не коснувшись твоего огня,
Многим ты садилась на колени,
А теперь сидишь вот у меня.
Пусть твои полузакрыты очи,
И ты думаешь о ком-нибудь другом,
Я ведь сам люблю тебя не очень,
Утопая в дальнем дорогом.
Этот пыл не называй судьбою,
Легкодумна вспыльчивая связь,—
Как случайно встретился с тобою,
Улыбнусь, спокойно разойдясь.
Да и ты пойдешь своей дорогой
Распылять безрадостные дни,
Только нецелованных не трогай,
Только негоревших не мани.
И когда с другим по переулку
Ты пройдешь, болтая про любовь,
Может быть, я выйду на прогулку,
И с тобою встретимся мы вновь.
Отвернув к другому ближе плечи
И немного наклонившись вниз,
Ты мне скажешь тихо: «Добрый вечер...»
Я отвечу: «Добрый вечер, miss».
И ничто души не потревожит,
И ничто ее не бросит в дрожь, —
Кто любил, уж тот любить не может,
Кто сгорел, того не подожжешь.
Вера Павлова.
Я думаю, что он придёт зимой.
Из нестерпимой белизны дороги
возникнет точка, чёрная до слёз,
и будет долго-долго приближаться,
с отсутствием приход соизмеряя,
и будет долго оставаться точкой -
соринка? Резь в глазах? И будет снег,
и ничего не будет, кроме снега,
и долго-долго ничего не будет,
и он раздвинет снежную завесу
и обретёт размеры и трёхмерность,
и будет приближаться - ближе, ближе
Всё. Ближе некуда. А он идёт, идёт,
уже безмерный
Пастернак (может публиковала я уже тут его?)
Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.
Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
На озаренный потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.
И падали два башмачка
Со стуком на пол.
И воск слезами с ночника
На платье капал.
И все терялось в снежной мгле
Седой и белой.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно.
Мело весь месяц в феврале,
И то и дело
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
Андрей Дементьев
Женщина уходит из роддома
Уходит женщина от счастья.
Уходит от своей судьбы.
А то, что сердце бьется чаще,-
Так это просто от ходьбы.
Она от сына отказалась.
Зачем он ей в семнадцать лет!
Не мучат страх ее и жалость.
Лишь только няни смотрят вслед.
Уходит женщина от счастья
Под горький ропот матерей
Ее малыш-комочек спящий-
Пока не ведает о ней.
Она идет легко и бодро,
Не оглянувшись на роддом.
Вся в предвкушении свободы,
Что опостылет ей потом.
Но рухнет мир, когда средь ночи
Приснится радостно почти
Тот теплый ласковый комочек,
Сопевший у ее груди…
______________
Дети — это взгляды глазок боязливых,
Ножек шаловливых по паркету стук,
Дети — это солнце в пасмурных мотивах,
Целый мир гипотез радостных наук.
Вечный беспорядок в золоте колечек,
Ласковых словечек шепот в полусне,
Мирные картинки птичек и овечек,
Что в уютной детской дремлют на стене.
Дети — это вечер, вечер на диване,
Сквозь окно, в тумане, блестки фонарей,
Мерный голос сказки о царе Салтане,
О русалках-сестрах сказочных морей.
Дети — это отдых, миг покоя краткий,
Богу у кроватки трепетный обет,
Дети — это мира нежные загадки,
И в самих загадках кроется ответ!
Марина Цветаева.
Тигр, о тигр, светло горящий
В глубине полночной чащи,
Кем задуман огневой
Соразмерный образ твой?
В небесах или глубинах
Тлел огонь очей звериных?
Где таился он века?
Чья нашла его рука?
Что за мастер, полный силы,
Свил твои тугие жилы
И почувствовал меж рук
Сердца первый тяжкий стук?
Что за горн пред ним пылал?
Что за млат тебя ковал?
Кто впервые сжал клещами
Гневный мозг, метавший пламя?
А когда весь купол звездный
Оросился влагой слезной,—
Улыбнулся ль, наконец,
Делу рук своих творец?
Неужели та же сила,
Та же мощная ладонь
И ягненка сотворила,
И тебя, ночной огонь?
Тигр, о тигр, светло горящий
В глубине полночной чащи
Чьей бессмертною рукой
Создан грозный образ твой?
Уильям Блейк в переводе С. Маршака
ДОЖДИК ОСЕННИЙ
жаркий огонь полыхает в камине,
тень, моя тень, на холодной стене.
жизнь моя связана с вами отныне -
дождик осенний, поплачь обо мне.
сколько бы я не бродила по свету,
тень, моя тень, на холодной стене.
нету без вас мне спокойствия, нету -
дождик осенний, поплачь обо мне.
все мы в руках ненадежной фортуны,
тень, моя тень, на холодной стене.
лютни уж нет, но звучат ее струны -
дождик осенний, поплачь обо мне.
жизнь драгоценна, да выжить непросто,
тень, моя тень, на холодной стене.
короток путь от весны до погоста -
дождик осенний, поплачь обо мне.
Булат Окуджава
Юрий Левитанский
Смотрите, что делает дождь !
А как настороженны липы !
Вот тут вы как раз и вошли бы,
пока не окончился дождь.
Пока не случилась беда,
вошли бы в мерцании капель.
Я камень лежачий, я камень,
заброшенный кем-то сюда.
Вам так меня тронуть легко !
И вы меня стронуть могли бы.
Смотрите, как жертвенны липы,
как дышится в ливень легко !
Я всё вам потом возмещу.
Однажды зимой, при морозе,
я всё опишу это в прозе
и всю её вам посвящу.
И я назову её так :
"Записки лежачего камня".
А может быть - "Исповедь камня".
А может быть, даже не так.
И я назову её "Дождь".
И станет названье прологом.
И станет великим пророком
мне вас напророчивший дождь.
Всё это я вам подарю,
чтоб также и вас поднимало.
И я понимаю, как мало
я, в сущности, вам подарю.
Herr, es ist Zeit -
Der Sommer war sehr gross.
Leg deinen Shatten auf den Uhren
Und auf die Flueren
Lass die Winde loss.
Befehl den letzten Fruechten voll zu sein,
Gib ihnen noch zwei suedlichere Tage,
Draenge sie zur Vollendung hin
Und jage
Die letzte Suesse in den schweren Wein.
Wer jetzt kein Haus hat, baut sich keines mehr,
Wer jetzt allein ist, wird es lange bleiben,
Wird wachen, lesen, lange Briefe schreiben
Und wird in den Alleen hin und her
Unruhig wandern, wenn die Blaetter treiben.
Reiner Maria Rilke
IM ALTEN HAUSE
Im alten Hause; vor mir frei
seh ich ganz Prag in weiter Runde.
tief unten geht die Dammerstunde
Mit lautlos leisem Schritt vorbei.
Die Stadt verschwimmt wie hinter Glas.
Nur hoch, wie ein behelmter Hune,
Ragt klar vor mir die grunspangrune
Turmkuppel von Sankt Nikolas.
Schon blinzelt da und dort ein Licht
fern auf im schwulen Stadtgebrause. -
Mir ist, da? in dem alten Hause
Jetzt eine Stimme “Amen” spricht.
В СТАРИННОМ ДОМЕ
В старинном доме; предо мной
лежит широким кругом Прага.
Вглубь сумерек неслышным шагом
часы уходят чередой.
Град проплывает под стеклом,
лишь ярь-медянкою сверкая,
вверху Святого Николая,
как гунна дикого, шелом.
Вот свет зажёгся, и горит
там, в городском далёком громе.
Здесь, наверху, в старинном доме
мне голос «Amen» говорит.
Перевод Елены Каревой
А вот еще это же стихотворение в других переводах:
В СТАРОМ ДОМЕ
Я в старом доме; тишина.
Всю целиком, как на ладони,
я вижу Прагу в медальоне
распахнутого вдаль окна.
Закат давно уже погас,
лишь вдалеке, мерцая скупо,
вздымает свой волшебный купол
загадочный Sankt Nikolas.
Звезда над городом горит,
как будто свет зажегся в храме,
как будто в старом доме "Amen"
мне тихий голос говорит.
Reiner Maria Rilke
(перевод Бориса Марковского)
А это мой любимый вариант перевода:
СТАРИННЫЙ ДОМ
Старинный дом. Сколь видит глаз,
окрест раскинулася Прага.
Внизу, вглуби, беззвучным шагом
проходит сумеречный час.
И город точно тает там.
Лишь - великан в зеленом шлеме -
стоит, главу свою подъемля,
святого Николая храм.
Уж там и сям фонарь горит
в вечерней городской истоме.
Мне мнится, чей-то голос в доме
чуть слышно Amen говорит.
Reiner Maria Rilke
Перевод Глеба Струве
Томас Дилан - "Любовь в сумасшедшем доме"
Незнакомка пришла поселиться
Со мной в комнате, которая в доме,
В котором у всех съехала крыша.
Эта девочка тоже безумна, но безумна как птица.
Дверь мою оперённой рукой запирая,
В лабиринте кровати она, тонкая и прямая,
Надувает весь этот дом, намертво отделённый от рая,
В него облака впуская,
Каждый шаг её морочит полную кошмаров палату.
Все заперты. Свободнее мертвецов она одна,
Осёдлывает волны всех океанов: и вот волна
Плещет в воображении всех мужских палат,
И в этом бедламе она,
Командуя подскакивающими стенàми,
Впускает призрачный свет,
Одержимая небесами, жаждущими молчанья,
И спит, и бредит, и бродит по праху,
Своевольно роняя невнятные заклинанья
На доски пола, истоптанного моими слезами,
Ходящими из угла в угол вместе со мной.
И вот, захваченый светом, в конце концов, -
О, как нескоро, да и какой ценой! -
Я проникаю туда,
Где увижу и проживу тот миг, когда
Зажжётся первым светом первая на свете
Звезда...
Память
Только змеи сбрасывают кожи,
Чтоб душа старела и росла.
Мы, увы, со змеями не схожи,
Мы меняем души, не тела.
Память, ты рукою великанши
Жизнь ведешь, как под уздцы коня,
Ты расскажешь мне о тех, что раньше
В этом теле жили до меня.
Самый первый: некрасив и тонок,
Полюбивший только сумрак рощ,
Лист опавший, колдовской ребенок,
Словом останавливавший дождь.
Дерево да рыжая собака,
Вот кого он взял себе в друзья,
Память, Память, ты не сыщешь знака,
Не уверишь мир, что то был я.
И второй… Любил он ветер с юга,
В каждом шуме слышал звоны лир,
Говорил, что жизнь – его подруга,
Коврик под его ногами – мир.
Он совсем не нравится мне, это
Он хотел стать богом и царем,
Он повесил вывеску поэта
Над дверьми в мой молчаливый дом.
Я люблю избранника свободы,
Мореплавателя и стрелка,
Ах, ему так звонко пели воды
И завидовали облака.
Высока была его палатка,
Мулы были резвы и сильны,
Как вино, впивал он воздух сладкий
Белому неведомой страны.
Память, ты слабее год от году,
Тот ли это, или кто другой
Променял веселую свободу
На священный долгожданный бой.
Знал он муки голода и жажды,
Сон тревожный, бесконечный путь,
Но святой Георгий тронул дважды
Пулею нетронутую грудь.
Я – угрюмый и упрямый зодчий
Храма, восстающего во мгле,
Я возревновал о славе Отчей,
Как на небесах, и на земле.
Сердце будет пламенем палимо
Вплоть до дня, когда взойдут, ясны,
Стены нового Иерусалима
На полях моей родной страны.
И тогда повеет ветер странный —
И прольется с неба страшный свет,
Это Млечный Путь расцвел нежданно
Садом ослепительных планет.
Предо мной предстанет, мне неведом,
Путник, скрыв лицо: но всё пойму,
Видя льва, стремящегося следом,
И орла, летящего к нему.
Крикну я… Но разве кто поможет, —
Чтоб моя душа не умерла?
Только змеи сбрасывают кожи,
Мы меняем души, не тела.
( Николай Гумилёв)
Как тяжко мертвецу среди людей
Живым и страстным притворяться!
Но надо, надо в общество втираться,
Скрывая для карьеры лязг костей...
Живые спят. Мертвец встает из гроба,
И в банк идет, и в суд идет, в сенат...
Чем ночь белее, тем чернее злоба,
И перья торжествующе скрипят.
Мертвец весь день труди́тся над докладом.
Присутствие кончается. И вот —
Нашептывает он, виляя задом,
Сенатору скабрезный анекдот...
Уж вечер. Мелкий дождь зашлепал грязью
Прохожих, и дома, и прочий вздор...
А мертвеца — к другому безобразью
Скрежещущий несет таксомотор.
В зал многолюдный и многоколонный
Спешит мертвец. На нем — изящный фрак.
Его дарят улыбкой благосклонной
Хозяйка — дура и супруг — дурак.
Он изнемог от дня чиновной скуки,
Но лязг костей музы́кой заглушон...
Он крепко жмет приятельские руки —
Живым, живым казаться должен он!
Лишь у колонны встретится очами
С подругою — она, как он, мертва.
За их условно-светскими речами
Ты слышишь настоящие слова:
«Усталый друг, мне странно в этом зале». —
«Усталый друг, могила холодна». —
«Уж полночь». — «Да, но вы не приглашали
На вальс NN. Она в вас влюблена…»
А там — NN уж ищет взором страстным
Его, его — с волнением в крови...
В её лице, девически прекрасном,
Бессмысленный восторг живой любви...
Он шепчет ей незначащие речи,
Пленительные для живых слова,
И смотрит он, как розовеют плечи,
Как на плечо склонилась голова...
И острый яд привычно-светской злости
С нездешней злостью расточает он...
«Как он умён! Как он в меня влюблён!»
В её ушах — нездешний, странный звон:
То кости лязгают о кости.
(Александр Блок)
Нашла стихотворение Маяковского, которое учила на литературе. Группа позабавилась :)
...Я вам скажу...
Я вам скажу, ведь это не сон
Не комбинация из трёх пальцев
Короче. В духе последних времен
У меня отобрали паспорт.
И сказали - коль нынче свободы - рай,
В свету демократий и гласности,
Проходит по всей стране молодой
Система отмены паспортной.
Но чтоб не дай бог не шутить с огнём,
Напишем "В.В. Маяковский"
Я гордое место два дня выбирал
Ведь будут смеяться в Европе,
Коль звонкое чудо - фамилия моя
Займёт своё место на жопе.
И чтоб для насмешек не стало причин,
Мозгами, чуток пораскинул,
Теперь достаю из широкий штанин
Свою краснокожую "паспортину".
На ней печати лиловый цвет
И имя. Чётко. До дрожи.
Читайте! Завидуйте! Мой документ
Мне всех документов дороже!
Светлые кудри да светлые открытые глаза...
В воздухе сонном чуется гроза.
Нежные руки с усильем на весла налегли.
Темные тени от берега пошли.
Алым румянцем покрылося знакомое лицо.
Видно сквозь ливень шаткое крыльцо.
Рядом мы сели так близко за некрашенный стол.
В окна виднелся за рекою дол.
Памятна будет та летняя веселая гроза,
Светлые кудри да светлые глаза.
М. Кузмин
Сегодня ты придешь ко мне,
Сегодня я пойму,
Зачем так странно при луне
Остаться одному.
Ты остановишься, бледна,
И тихо сбросишь плащ.
Не так ли полная луна
Встает из темных чащ?
И, околдованный луной,
Окованный тобой,
Я буду счастлив тишиной,
И мраком, и судьбой.
Так зверь безрадостных лесов,
Почуявший весну,
Внимает шороху часов
И смотрит на луну,
И тихо крадется в овраг
Будить ночные сны,
И согласует легкий шаг
С движением луны.
Как он, и я хочу молчать,
Тоскуя и любя,
С тревогой древнею встречать
Мою луну, тебя.
Проходит миг, ты не со мной,
И снова день и мрак,
Но, обожженная луной,
Душа хранит твой знак.
Соединяющий тела
Их разлучает вновь.
Но, как луна, всегда светла
Полночная любовь.
Н. Гумилев
Одно из любимых...
Жизнь — обман с чарующей тоскою,
Оттого так и сильна она,
Что своею грубою рукою
Роковые пишет письмена.
Я всегда, когда глаза закрою,
Говорю: «Лишь сердце потревожь,
Жизнь — обман, но и она порою
Украшает радостями ложь».
Обратись лицом к седому небу,
По луне гадая о судьбе,
Успокойся, смертный, и не требуй
Правды той, что не нужна тебе.
Хорошо в черемуховой вьюге
Думать так, что эта жизнь — стезя.
Пусть обманут легкие подруги,
Пусть изменят легкие друзья.
Пусть меня ласкают нежным словом,
Пусть острее бритвы злой язык.
Я живу давно на все готовым,
Ко всему безжалостно привык.
Холодят мне душу эти выси,
Нет тепла от звездного огня.
Те, кого любил я, отреклися,
Кем я жил — забыли про меня.
Но и все ж, теснимый и гонимый,
Я, смотря с улыбкой на зарю,
На земле, мне близкой и любимой,
Эту жизнь за все благодарю.
Есенин С. А.
Игрушки
Игрушки ждут, когда их приласкает
Доверчивая детская рука.
Но дети потихоньку вырастают
И смотрят на игрушки свысока.
Теперь у них совсем другие игры –
Жестокие и взрослые вполне,
А плюшевые зайчики и тигры
В их памяти лежат на самом дне.
Ты помнишь, кукла, как тебе ребёнок
Рассказывал приснившиеся сны
И спрашивал, обняв тебя спросонок,
Как долго ещё ждать ему весны?
Игрушки были ласковы и робки
У маленьких хозяев на руках.
Теперь они заброшены в коробки,
Лежат на позабытых чердаках.
Игрушки тоже медленно стареют,
Их детство сразу в старость
перейдёт:
И зайчики, и тигры побелеют,
И куклу сеть морщинок оплетёт.
Михаил ЛОКОЩЕНКО
Вера Полозкова
Полбутылки рома, два пистолета,
Сумка сменной одежды – и все готово.
Вот оно какое, наше лето.
Вообще ничего святого.
Нет, я против вооруженного хулиганства.
Просто с пушкой слова доходчивее и весче.
Мне двадцать пять, меня зовут Фокс, я гангстер.
Я объясняю людям простые вещи –
Мол, вот это мое. И это мое. И это.
Голос делается уверенный, возмужалый.
И такое оно прекрасное, наше лето.
Мы когда умрем, поселимся в нем, пожалуй.