Посвящается московскому ангелу Хочу письмо твоё ласкать и нежить, Как женщину ласкают только в снах. Конвертик снять.. с душою на руках, В постель упасть, и прошептать: я брежу.. Тобой я брежу, даже в снах прилежных, Когда целую робкую сирень, Я сердцем, у твоих колен - Сирень.. как лоно, только чуть безгрешней.. О сколько писем нежных и покорных…

Вечер в спальне моей и за окнами, вечер. сижу в полумраке смотрю на выключенный телевизор. я его таким особенно люблю: ему словно снится что-то прекрасное, как ночь над домом твоим - из окна - Кто знает? Может он влюблён в Малевича? он совсем нормальный, когда выключен. почти совсем нормальный как я.. может быть, он в меня тоже, чуточку влюблён?…

Пишу стихи. Кому? Зачем? Не проще ль, просто в стол кричать, Себя, друзей не узнавать, И голову в тьме снять, как шлем? И как из шлема космонавта, Вспорхнут чудесно, мотыльки, И я коснусь твоей руки, Пусть только призраком, таланта.

Мы все здесь любим чёрные буквы вдавленные в проворность белых листов, объединённые переплётом и пропитанные общим смыслом в виде наслаждения от написанной сути, скрытой под красивой обложкой. Скажите, кто-нибудь из вас замечал, как книги похожи на людей, что встречаются среди наполненных улиц, где мы сами словно кривое отражение одного из…

Ну да, так и есть, этот вечер Словно нежная память о нас: Обнимал твои смуглые плечи, Целовал шёпот ласковых глаз.. Как дрожит блеск листвы, боже правый.. Этих ласточек карих, полёт.. Почерк ветра на речке, туманный, - Словно ангел, по водам идёт.. Обнимаю сирень и.. ревную, По привычке, к мурашкам дождя. Просто, ангел мой смуглый, люблю я,…

Бывает читаешь-читаешь, думаешь, осмысливаешь, а потом вдруг хочется, чтобы пришёл умный человек и поговорил с тобой о литературе, окутал тебя своими филологическими познаниями, рассказал о том, что тебе известно, но как-то иначе, по-своему... Почитайте или послушайте "Историю всех времен и народов через литературу" Евгения Жаринова. Прекрасные…

Ртуть разбитого крыла Замерцала на постели. В сердце, вечность вновь пришла: Простыня - лишь сон метели. Словно градусник зацвёл: Получил письмо от милой. Снова я с ума сошёл, Расплескались в спальне, крылья. Сон как сон. Душа не спит, Я во сне, читаю письма, Словно сон писал Магритт На планете мазохизма. Просыпаюсь - писем нет, На постели - бред…

Увидел название в программе телепередач – почему «памяти»?.Оказалось Абдрашитов умер еще год назад. Не знал, каюсь, была другая «информационнаяповестка». Собственно, она давно другая. А ведь режиссер был из любимых – если пересматриватьего фильмы, то некоторые сцены и сейчас могут заворожить. Советское (несовсем!) ретро – кого же пересматривать,…

Мужчина и женщина... Он сильный, устойчивый и мудрый, как сама сущность всего земного. Он двигает жизнь, развивает её. У него высокий интеллект и сильное выносливое тело. Он хорошо управляет своими эмоциями, ведь он ответственен... Она... Прекрасная частичка вселенной. Эмоциональная, красивая, изящная, гибкая, утончённая и очень неустойчивая,…

Утро. Гололёд. Иду по туманной улочке и тихо улыбаюсь: голый лёд.. Иду и думаю о моём смуглом ангеле, по странной и всегда иррациональной ассоциации. Как тому больному, покажи мне на картинке солнце: я скажу — это мой ангел. Покажи травку, я скажу с улыбкой — это мой смуглый ангел. Покажи бутылку красного вина, стих Цветаевой, капли дождя на…