Мысль
Как прихотлива мысль, как вдалекеНеясен свет… И как непредсказуемТернистый путь. Мы башмаки разуем,Пойдем по розам, грея в кулакеЛишь горстку медных слипшихся монет.Оплачены не щедро наши муки.Но, может, мы страдаем ради скуки?Что ради славы – вот уж точно – нет.Сочится кровь, питая лепестки…Вы скажете: откуда этот пафос?А это выпал мой скелет из шкафа,Схватившись за безмозглые виски.Дубовый шкаф вдруг выпустил ростки…
Страницаиз57
СкороКнижный режим
