Грани
На чьих-то окнах всходят помидоры.В кармане ищет дырочку соха.А тут мозги забиты всяким вздором…как будто станешь сытым от стиха!
– Дыг-дын, дыг-дын – копыта в подоконник —и поскакал по вольным облакам!Пускай другие подыхают конина пашнях за понюшку табака,
когда навоз по самы помидоры.Серпом по я оккамовская грань.Грохочет город. Раздвигает шторыЛадошками пугливая герань.
Страницаиз57
СкороКнижный режим
