Маяк

Посвящения…

В. Берегой

Меркнет небо от густого дыма.
Это не деревья так горят,
не изба рыбацкая палима —
исчезает, отпустив ребят.

Это память наша от удушья
за неисправимостью болит.
Небо светлой памяти, как тушью
чёрной, смоляной теперь коптит.

Нет, не потому, что дни жестоки,
нет, не потому, что водка – зло.
Только потому, что эти строки
с горьким потрясеньем принесло.

Помню, парень шёл походкой бойкой,
руки в брюки. Как же! Хулиган.
Но такой… Не злой и не жестокий.
Деревенский искренний пацан.

И в его глазах небесно-синих
зеленела милая земля.
Кто же знал, что он её покинет?!
Не придёт на день Петра в поля…

Тёплый ветер не погладит пряди
тёмных, вороных его волос.
Жизнь дана нам только смысла ради.
Жизнь дана, вплетённая в погост.

Отчего же воздух обжигает?
Банный ветер – сизый херувим —
дым иной, который исцеляет.
Русский дух им издавна храним.

Голову склоняем. Память сердца,
бьющегося в такт весенним дням,
с трепетной заботой землелельца
изнывает по своим парням…