«Евтерпу я своей рукой ласкаю…»
Евтерпу я своей рукой ласкаю,Шепчу, порой, на ухо ей: «Прости!» —Что иногда бываю в слабостиИ не пишу своих стихов совсем,Но тихой неге Музы уступаюИ новый стих пишу я, между тем.
Теперь достойно пережить годинуМне суждено всем сердцем, всей душой,Чтоб сохранить под солнцем мир большойСвоих стихов.В достатке у меня.Никак нельзя забыть мне годовщинуМоей любви – она сильней огня.
Что ныне приготовила судьбина?Неужто всё рассыплется, как прах,На трон души взойдёт холодный страхИ скажет мне: «Ты творчество распни!»Дождём обид зальётся та долина,Где Муза часто коротает дни?
Но не бывать тому, хоть мир весь тресни, —Писал стихи и буду их писать,Коль не могу в беде друзей бросать —Не для того на свете я живу.Всё будет радостно и мило, еслиСолдатом творчества не зря слыву.
Не брошу я в забвенье это дело —Писать стихи во всякий божий день,Пусть рядом в страшной злобе тает тень.Моя душа выходит на простор —Её, по совести, задело,Что было сказано: «Поэт наш – вор!»
Но я – не вор! Всего обычный смертныйНе без греха.Но всё же вороватьЗачем?Под солнцем и луной полно проблем —Хватает их на мой короткий век,И я – весьма активный, не инертный,По сути, простой и полный человек.
Страницаиз94
СкороКнижный режим
