«Толпа шумит: «Свой дар, поэт…»
Толпа шумит: «Свой дар, поэт,На благо нам направь скорей,Не то в руке взойдёт чирей —Его ничем не одолей.
Ты нам пиши стих для души —Пиши скорей, пока добры,Не то талант, мы, как бобры,Сведём на нет – мозги суши.
Ошибки нам ты исправляй,По полкам нам слова расставь,Разжуй весь смысл и в ум направь —На свет и честь нас наставляй.
Коварны мы, как подлый змей,Не знаем душ, тая гранит, —Так оживи ты нас, пиит;Так излечить ты нас посмей.
О да, мы злы, как та чума,Развратны мы, не зная стыд —От доброты живот мутит,Коль нам близка в деньгах сума.
Так знай, поэт, мы – не глупцы,Хотя, как гвоздь, сидит порок,Нам взять его и – за порог,Но нет; душой – все подлецы!
Ты нас исправь, всегда любя,Ведь ты хранишь душевный свет —Добрей тебя на свете нет,А мы живём, людей губя.
Преподнеси ты нам урок,Чтоб в печень нам крючком засел —Не зря в стихах ты порусел,И сделай так в короткий срок!
И свысока ты не смотри,Не будь, поэт, хребтом столба!» —Шумела так вокруг толпа,И колбасы – кусочка три.
Страницаиз94
СкороКнижный режим
