Неправильная

Я — источник боли. Тень, что тянется за каждым, кто попадает в мой мир. Вокруг меня лишь те, кто познал её горечь, кто носит шрамы, невидимые, но кровоточащие. Они знают меня, как знают собственное отражение в мутном стекле. Я и боль — одно целое. Неразделимы, как вдох и выдох. Я — её воплощение, её голос, её причина. Проклятие... И те, кто меня окружает, научились жить с этой болью, сражаться с ней, даже находить в ней какую-то странную, извращённую силу. Часто бессонными ночами думаю, что моя задача — не просто причинять боль, а испытывать тех, кто меня окружает. Проверять их на прочность, словно кузнец, закаляющий сталь в огне. Жестоко, да. Но разве жизнь не жестока? Разве она не испытывает нас на каждом шагу? Я лишь концентрирую эту жестокость, делаю её осязаемой, видимой, как катализатор, ускоряющий процесс. Может быть, боль — это не проклятие, а необходимость. Может быть, она — ключ к чему-то большему, к чему-то, что мы ещё не понимаем?

Полностью погружаясь в свой привычный мир искусства и эстетики, чувствую небывалый прилив эйфории. Вся боль мирской несправедливости, навязчивых мыслей, пульсирующая в мозгу, растворяется. Я поддаюсь увлекающей меня чувственности по-настоящему. Настроение повышается. Эстетическое удовольствие зашкаливает с каждой посещаемой галереей. Это мой проводник. Мост между внутренним миром и внешней реальностью. Влияние художественных произведений на меня слишком велико. Повышает уровень эмпатии, помогая понимать собственные эмоции. Учит, как контролировать негатив внутри. Эта интеграция наполняет меня капля за каплей чем-то особенным, ни на что не похожим. Оно сродни счастью. Пониманию. Утешению. Так необходимому моему раздраенному состоянию.