
Не верьте названию и аннотации — эта книга вовсе не о птицах.
Перед нами — автофишен, который посвящен тревожному и неопределенному этапу жизни Кио Маклир: она переживает за здоровье отца, испытывает творческие трудности и пытается найти какое-то новое вдохновение. Увлекшись историей местного музыканта, который фотографирует птиц, она напращивается к нему в компаньонки. Совместные прогулки, во время которых она наблюдает за своим компаньоном (а через него — за птицами), вспоминает свою жизнь, наблюдает за людьми и размышляет на множество разных тем — и есть содержание книги.
Как можно догадаться, мое разочарование было связано с тем, что птицы здесь отнюдь не цель и не главный фокус повествования. В остальном же это просто совершенно не моя книга. Да, какие-то отдельные высказывания про искусство, про разрешение себе проживать свою маленькую жизнь и не гнаться за вершинами меня тронули, но общая бессвязность и непоследовательность оттолкнули. Такого типа метамемуары явно не мое — было скучно и не покидало ощущение, что я пришла на вечеринку , где никого не знаю, но которую не могу покинуть, а Кио Маклир — тот самый прилипчивый рассказчик, который за полчаса успел поведать тебе трагедию жизни себя и всей своей семьи в нескольких поколениях (пока ты сам тревожно выпиваешь бокал за бокалом и задаешься вопросом, зачем слушаешь это и за какие грехи). А может, ее опыт и стиль размышления просто не близки мне, поэтому не отозвалось.















































