У нас не идёт дождь...странно и слегка обидно. Я слушаю Грина, а дождь не идёт... Пронзительно грустная и очень красивая история, читая которую я чувствую дождь в себе. Он моросит, моросит... мелкие капельки покрывают скамейку под окном, увлажняют пожелтевший кленовый листок, рябят лужицу. Миллионы людей и один он. Неустанно ищущий, ждущий и молящий о встречи. Мечущаяся тоска, ранящая сердце и душу, тяжкий груз воспоминаний и бессилие. Дыханием его было страдание, и молитвой была тоска его. Дни и месяцы, годы он ищет и не находит её. Даже имя ему все труднее и труднее произносить. Чужие равнодушные люди...как доверить им священное звучание. Пусть лицо его станет каменной маской и тогда никто не узнает его тайны, его любви, его молитвы.
— Где ты? Где ты? Я распущу твои волосы, я слезами омою их. Слезами чистыми, как любовь, как тоске моя. Я буду целовать следы ног твоих…
Черно-белая хроника, старый тапер, звук колокольчика... И женщина в большой соломенной шляпке у решётки сада...Она...
Я снова и снова повторяю слова молитвы : "Ты слышишь, господи? Отдай, верни мне ее, отдай!" У нас не идёт дождь...
39 понравилось
