Когда я читала эту книгу, сквозь меня прямо проходил и прорастал расизм... По большей части чужой, но местами и воспоминания о зародышах собственного... Наверное, это правильно, когда разные народы стремятся сохранить собственную идентичность, подчеркнуть непохожесть на других. Но мы знаем, какой тяжестью оборачиваются её крайние формы...
Когда моему сыну исполнилось полтора года, я пошла учиться, и была вынуждена на полдня взять ему няню. Забавным оказалось то, что эта няня была мулатка, девушка, приехавшая из небольшого северного городка и не поступившая в вуз... Мы очень быстро нашли с ней общий язык, она легко поладила с моим весьма компанейским сыном, которому в мое отсутствие особенно важно было много читать вслух и весело гулять в скверике. Она очень развлекала нас забавными историями об их совместных прогулках: идет как-то с коляской - перед ней замирает совершенно изумленный дядечка средних лет, который спрашивает: "Отец-то - белый?" (Надо сказать, что в юном возрасте мой сын был золотистым блондином) Олеся отвечает: "Белый!" Мужчина: "Ничего себе!" А она смеется про себя - я, конечно, могла сказать ему, что и мать тоже белая, но не стала... :)
Но я не успела почувствовать себя мисс Элизабет - свободной, довольной, безучастной... Потому что как-то раз Олеся стала рассказывать мне, какой ценой, какими физическими и моральными унижениями она заплатила за недолгую связь её матери с отцом-африканцем. Как мучили и терзали её всё детство жители - взрослые и дети - из маленького северного городка... И как мать не нашла в себе сил защитить свою девочку, не увезла её... И что африканская бабушка и вся тамошняя родня тоже с негодованием отвергли "слишком белую" внучку... И для неё - полукровки - оба расизма были совершенно реальны большую часть её жизни.
Так получилось, что недавно я два года учила африканцев. Избавляясь от неосознанных расистских предубеждений. Мы говорили с ними вполне честно. И я подумала - а может, проблема снова не в цвете кожи? Проблема в том, что люди с трудом принимают непривычное? Пытаются бороться с чужаками? В общем, боюсь, что проблема расизма, как и любой другой разобщенности, вряд ли будет легко решена... И прочитанная мной книга долго будет оставаться актуальной. :(
Увидев мою книгу, дочка спросила:
-Ого, здесь что, все умерли?
-Странно, почему ты так думаешь?
-Ну... я таким образом в учебнике по истории отмечаю, кто и когда умер.
Как-то сразу даже и не нашлась, что ответить)
Когда моему старшему сыну исполнилось 2 года, а мне пришло время выходить на работу, в нашем доме появилась Света. Это была уже немолодая женщина, всю жизнь проработавшая воспитателем в детском саду. Четыре года она работала няней в нашей семье. Сказать, что Света стала членом семьи, наверно, было бы преувеличением, но она стала такой родной, домашней, а мой сын был от няни вообще в восторге.
Как много она смогла дать моему малышу! Света не только за ним "сиотрела", но и обучала его, занималась с ним, развивала, водила на различные кружки. Мы с мужем не могли уделять ребенку должного внимания из-за занятости на работе, да и просто в силу молодости, хотелось охватить все и сразу. Но я знала, что у нас есть Света, а поэтому мой ребенок будет накормлен и ухожен, и это давало сил делать карьеру, вести активный образ жизни.
Сейчас моему сыну 8 лет, он ученик математического лицея, отлично учится. Но для меня это не главное. Недавно учительница моего сына сказала мне, что мой малыш ребенок от Бога, что его доброта, открытость и радость огромны, и что за много лет работы в школе на ее памяти до него у нее был всего один такой ребенок.
Я вышла из школы и подумала: "Светочка, спасибо тебе за то, что ты у нас была, ведь то, что мой сын стал таким, какой он есть сейчас, во многом твоя заслуга".
В настоящий момент, читая книгу "Прислуга" я невольно вспоминаю нашу Свету и мне стало очень интересно, а что она думала о нас, как она к нам относилась. И мне вспомнился один случай. Как-то раз муж не смог дозвониться на мой телефон и позвонил на телефон Светы. Света в это время ушла на прогулку с ребенком, а свой сотовый забыла дома. Когда раздался звонок мужа, простенький дисплей няниного телефона высветил "Хозяин". Если честно, было немного не по себе. И я невольно подумала, что мы для нее значим гораздо меньше, нежели она для нас...
Моему младшему сыну скоро исполнится 2 года. Я не спешу выходить на работу, теперь понимаю, что карьера никуда не денется. Я воспитываю ребенка сама и даю ему то, что в силу молодости и глупости не смогла дать старшему сыну. Я не знаю, почему, но новую няню нанимать я больше не хочу, я хочу сама воспитать ребенка, уж теперь то я понимаю, что только добротой, огромным терпением и безграничной любовью можно воспитать хорошего человека.
Мы с мужем ехали автостопом с Кавказа в Москву. Ни Кавказа, ни Москвы мы до того не видели – вообще ничего не видели. Свадьба, если это странное алкогольное недоразумение можно так назвать, была две недели назад. Денег, которые мы нашкребли по всем сусекам, хватило бы на полтора похода в Макдональдс. Зато у нас было много любви, свободного времени и дури в башке.
Где-то на Кубани мы тормознули старый раздолбанный КамАЗ, за рулем которого сидел дядя Сережа – жилистый, мутный тип в темных очках и с кучей наколок. Как ни странно, дядя Сережа оказался не бывшим зеком, а простым, очень душевным мужиком, и свою национальную принадлежность определял не иначе как «казак».
Он вез в Подмосковье полный кузов какого-то облицовочного камня, которого полно на Кавказе. Бедный КамАзик под таким весов скрипел, кряхтел, и плелся, как черепаха. Так что до Москвы мы ехали три дня. Все это время дядя Сережа нас за свой счет кормил, поил пивом, и жаловался на гулящую жену. Редкой доброты мужик.
Путь наш лежал в очередное Марьино или Иваново, откуда повыселяли всех местных бабулек (даже боюсь думать куда), и теперь застраивали заново дворцами для богатеев. Подмосковье – это красотень неимоверная: хвойные леса, березовые рощи, озера, цветы по пояс и кузнечики в палец. Коренным бабулям там жить, конечно, не полагается. Посреди всего этого великолепия в одночасье возводилось не меньше пятидесяти роскошных хоромов с колоннами, фонтанами, и всем, на что хватило фантазии у нуворишей.
А строили, само собой, таджики. И камень, который мы привезли, разгружали они же. Дело это долгое, не мешки с соломой пербрасывать, так что нам ничего не оставалось, как несколько часов ждать, когда сможем отправиться дальше. И куда ни глянь - десятки, сотни замученных, грязных рабочих на диком солнцепеке. Не люди, а муравьи, безликая рабочая сила.
Скажу честно: к таджикам, а также к узбекам, армянам, айзерам и прочим гостям из Средней Азии, я особой любви не питаю. А вот они к нашим девушкам – очень даже наоборот. Можете представить, какой очаровательной нимфеткой я была после двух тысяч километров трассы, но засаленные патлы и джинсы никого не смущали. Возможно, впервые за несколько месяцев они видели вживую представительницу женского пола.
Мне там находиться было не просто страшно и неприятно. Это было реально небезопасно. Мужчины со всех сторон строили мне глазки, улюлюкали на своем языке, шутили и плотоядно хихикали. Я старалась не смотреть им в глаза, и не обращать внимания на свисты. Любоваться живописными окрестностями я пошла вместе с мужем, а муж пошел вместе с ножом – большим и заточенным. А когда мои попутчики удалились пополнить запасы еды, меня закрыли наглухо в КамАЗе, дабы не вышло коллективного братания народов.
Но были там не только рабочие, а и некоторые хозяева. В какой-то момент у нас закончилась вода, и мы долго мучились от жажды. А потом мой супруг увидел во дворе резиновый шланг, из которого текла тонкая струйка водопроводной воды, орошая какие-то беспонтовые кусты. Муж подошел и по-свойски начал прихлебывать.
Через несколько секунд перед ним вырос эдакий самодовольный плантатор в белых шортах:
- Эй, ты что, падла, делаешь? Тебе кто разрешил?!
Повторюсь: никто не обрывал клубнику с грядки, не трусил яблоки, а всего лишь пил воду, которая и так выливалась на землю. Абсурдность ситуации была так велика, что муж не нашелся даже, что ответить. Лицо хозяина тоже приняло задумчивое выражение – ведь перед ним была явно славянская светлоглазая физиономия.
- А ты вообще кто такой?
- А я это… мы с водителем.
Лицо «плантатора» вмиг подобрело и разгладилось.
- Так бы и сказал, что ты с водилой. Пей, сколько хочешь, - и, равнодушно махнув рукой, белые шорты удалились гавкать на кого-то ещё.
А если бы мой муж был рабочим и проливал семь потов, строя его коттедж, и таская камни для его дорожки к бассейну, мог бы и места лишиться. За глоток воды. Водопроводной.
Когда к вечеру кузов был наконец разгружен, мы двинулись в путь. Чтобы добраться на трассу, нужно было ехать окольным путем, вокруг всей стройки. И там мы увидели это. Я глазам своим не поверила. Я думала, такого на свете не бывает. Ну, разве что в «Рабыне Изауре». Где-то в странах четвертого мира, которых не видно на карте.
Рядом с царским коттеджным поселком расположился другой, попроще, без розовых кустов и фонтанов. Там жили рабочие. Это не дома, даже не хижины и не хибары. Это малюсенькие, буквально метр на два, сооружения, слепленные из всех подручных материалов. Доски, куски фанеры, пластиковые бутылки, рваное тряпье. Сараи для скота по сравнению с этим - хоромы. Как это все держалось, и как там можно жить, одному богу известно. Нельзя там жить. Никто не заслуживает такой жизни.
Я не стала любить таджиков. Я не борюсь за их права. Я так же нервно вздрагиваю, услышав знакомое улюлюкание. Но, если меня спросят, кто из увиденных мною на той стройке - настоящее животное, я знаю, что ответить.
В такие моменты жалею, что не курю.
Закрыв книгу, не думать ни о чем, чтобы успокоиться. Взобраться на кровать и долго сидеть неподвижно, вслушиваясь в мурчанье кота под боком. Когда плохо, он всегда рядом, и это спасает. Рыжему можно даже рассказать все, что думаешь о белых леди шестидесятых, насколько тебя это задевает, ведь ты тоже белая, и плевать, что у тебя нет прислуги и никогда не было и не будет, но стыд растет и становится все хуже и хуже. Вскоре становится стыдно не только за тех женщин и мужчин, но и за всех людей вцелом, которые делали, видели, знали, не решались.
Подскакиваю на кровати, срывая простынь и отношу в стирку. Целый день тружусь не покладая рук. Мою, чищу, готовлю, стираю. Посмотрите на меня! Вот она я, делаю все своими руками! Ужасно горько осознавать, что думала раньше о прислуге. Звоню маме, чтобы попросить прощенья за все не вымытое когда-то. Глупая реакция на прочтение книги.
Читала книгу и невольно вспоминала, как дочь моей знакомой, после просьбы матери помочь ,почти кричала о том, что она то уж точно не будет сама мыть посуду ,на это у нее будет домработница, а с детьми будет сидеть няня! «Хорошо , что она ставит перед собой такие высокие задачи»-заметила знакомая….
Затем вспомнилась одна из учениц, дочь другой знакомой, весьма избалованная особа подросткового возраста. « Маме вечером некогда… Чем же она занимается? … Она раскладывает пасьянсы на компьютере… А как же домашнее хозяйство,?Когда она готовит обед, стирает, убирается? … У нас есть дома ПРИСЛУГА! ...Меня так поразило тогда это слово- прислуга! Я грустно пошутила:" Ничего, что я тебя не называю "Ваше величество"?
Как изменились ,однако, понятия и принципы! Мы с сестрой были, что называется, «городскими». Приезжая в деревню к бабуле, она нам спуску не давала, все что могла придумать, начиная от сбора ягод до побелки дома, все нас ,как мы тогда говорили, заставляла делать! И как же я ей теперь за это благодарна! И подруг своих вспоминаю- родители на работе, а у всех детей были домашние обязанности!
И теперь вот,дети моих ровесниц не просто не хотят «самообслуживаться» , а вообще свалить это на чужие плечи… грустно… а когда закончатся «бабы Вали» или «тёти Любы», что им делать тогда?
Откуда такое отношение к чужому труду – брошу шкурку от банана посреди улицы, плюну в лифте( в «лучшем» случае), набросаю кучу окурков и гору семечек возле лавки,( а ведь по обе стороны стоят урны). Знаете, спросила! Ответ:» на это есть дворник( уборщица), им за это деньги платят! «
Как же так вышло?!!!!
Сегодня нечаянно подслушала рассказ девчонки лет 12 маме о некоторых, хм, школьных неприятностях.
В школе девчачий туалет на третьем, мальчишеский на втором этаже, учительский на первом: "знаешь, мам, ну рядом с библиотекой дверь такая тяжелая". Девчонке приспичило, а её то ли не пустила, то ли пустила со словами "только быстро, нельзя вам здесь" Ольга Николавна.
И тут девчонка неожиданно выдает: "а помнишь, помнишь мы кино смотрели про прислугу. Там чернокожим тоже нельзя было в одни туалеты ходить".
И смех, и слёзы.
Знаю школу эту, помню библиотекаря Ольгу Николаевну. Да и с САНПиНами сталкивалась: школа оборудована правильно.
Ох, не хотела бы я слышать, что Ольга Николавна ответит смышленой школьнице следующий раз. Девчонка-то летом собралась книжку читать.
Примерно это я пытаюсь доказать окружающим людям всю свою сознательную жизнь.
Что все люди равны. Вне зависимости не только от цвета кожи, но также и вероисповедания (включая атеизм), идеологии и даже сексуальной ориентации.
Кого не спросишь, все с радостью осудят расизм.
Многие с гордостью признаются в любви к книге или фильму "Прислуга".
Но почему тогда тот же подход не распространяется в нашей стране на другие "инакости"?..
Люди, давайте учиться толерантности и терпимости!
Ведь именно в этом идея книги, а совсем не только в осуждении факта того, что у цветных были свои собственные туалеты...
Вспомнила недавно, какая интересная судебная система была в Кавказской Албании. Когда против жителя государства выдвигалось обвинение, собирался круг из трёх судей, которые выполняли роль прокуроров. Если подсудимый признавался, то его казнили, а всё имущество делили между судьями. Хорошая мотивация для честного суда, верно? Но обвиняемый мог и не признаться, то есть выдержать все пытки, которым его подвергали, дабы узнать "правду". Тогда круг судей увеличивался на шесть человек и процедура повторялась заново. В случае очередного отказа собирались уже 27 судей. С того, кто выдержал все три круга и не признал свою вину, снимались все обвинения, первые же трое судей отправлялись на казнь и уже их имущество делилось на 25 человек - их коллег и бывшего обвиняемого.
Презумпция виновости существовала задолго до сталинских времён.
Хочу написать о книге, которую дочитала этой ночью.
Но прежде о законах. Наверняка вы слышали, что в Петербурге теперь действует закон запрещающий пропаганду гомосексуальных отношений? Мне иногда кажется, что нашим законодателям заняться нечем совершенно. Но это ладно. Мне другое нравиться больше. Ведь пока шли разговоры об утверждении этого закона, пока все каналы обсасывали эту новость в разных передачах, ток-шоу и теле- и радио-дебатах, разве не большую создали вокруг этого вопроса шумиху? Если г-н Милонов хотел именно этого, он добился! Теперь-то он сам в какой-то мере стал пропагандистом. Разве отрицание и запрет чего-то не вызывает противоположного желания?
Теперь о книге. Называется «Прислуга». О чем? О расовой дискриминации в 60-х годах на юге Америки. Хотя нет! Книга просто об отношениях – женщин, мужчин, хозяев и прислуги, женщины и общества. Просто теплая книга с привкусом горечи. И я бы хотела, чтобы ее прочитали, но…. (Боже, а не являюсь ли я, в глазах Милонова, пропагандистом гомосексуализма?) Там же целый абзац про мальчика гея и про, как его отец выбивал из него «девочку» резиновым шлангом. Ладно, это был мой сарказм.
А книга очень хорошая. Я не жалею, что не спала три ночи.
