Истории с книгами — Аля Кудряшева

Для меня авторы книг порой не более реальны, чем созданные ими персонажи. Это, я понимаю, звучит странно, но что поделать. Может, это объясняется моей недостаточной образованностью, а может, личным восприятием, но факт остается фактом. В конце концов, обо многих писателях я знаю не больше, чем о некоторых героях: биография, даты, иногда - история любви, иногда - сведения о семье... Было? Не было? Наверное, отчасти такое мое восприятие связано с тем, что лет до тринадцати-четырнадцати я вовсе не читала современную литературу, - только классику. И поэтому, когда в мою жизнь вошли (и прочно в ней обосновались) стихи Веры Полозковой,…

Кто из нас хоть раз в жизни не писал стихи? Грешила и я этим делом. Даже жаль, что забросила, ведь так здорово, когда поэзия постоянно звучит в тебе: рифмы, ритмы, размеры... Хотя у меня с рифмой дружбы не случилось... Но, рассказ мой о другом... немножко о другом... но, конечно, о поэзии. Читая стихи хороших поэтов, всегда им немного завидуешь, думаешь: ну, вот могут же так выразится, чтобы все перевернуть, чтобы восторг фейерверком или слёзы ручьём... и повторять-повторять полюбившиеся строчки... Но эта история не об Але Кудряшевой, а конкретно об одном её стихе. Вот он: По дому бегает Марфа, Готовит, метет, печет… Мария тонкую арфу…