Истории с книгами — Симона де Бовуар

Как только вечерело я отправлялся в поле. Хватал куртку, свечку и шёл рыть туннели в сугробах. За мной часто выбегала бабушка и старалась укутать мою спину. Но бессмертие, живущее в глубинах моей шапки, брыкалось и отказывалось напяливать вторую кофту. Как бы то не было, а спустя десять минут, я уже добирался до полей. Свет в окнах отдалялся и тускнел. Большая Медведица, которую до сих пор люблю (скучаю), становилась всё ближе и ярче. На пути меня встречали стебли сухой высокой травы и тонкие берёзки. Проваливаясь до пояса в снег, я упорно делал новый шаг. Я представлял себя путником на Аляске, про которого где-то случайно вычитал. Выбрав…

Когда я училась в старших класса школы (10 или уже даже 11), я купила себе гитару на карманные деньги. Обычная шестиструнная гитара. Надо сказать, что я даже не особо настраивалась учиться на ней играть. Конечно, у меня был самоучитель игры на гитаре и играть я на ней пробовала. Однако, процесс меня как-то не увлёк. При этом я думала о том, что однажды я встречу кого-то, кто сможет на ней играть и кого я послушаю. Да, это несколько странно, но это, в определенной степени, золушкины туфли - найдётся ли? Пока я складывала в коробки книги перед переездом, я обнаружила первое издание "Второго пола" Симоны де Бовуар. Перевели эту фундаментальную…

Это было похоже на сон: она прилетала ко мне на заре. На которой из двух? Цветаевский, вечный вопрос… Чаще всего — по вечерам. Моя любимая женщина стала ревновать к ней. Сначала, в шутку, а потом… Когда я прочитал ей свой стих, она — буквально поднялась над землёй, осенней дрожью листвы. Она меня… любила. Ещё ни одна женщина так трепетно и неземно, не откликалась на мои стихи. Мне кажется, она одна меня понимает. Иногда, как положено, мы ссоримся, и тогда я вечером стою у темнеющего окна и жду её. Потихоньку зажигаются огни вечернего города… Я уже понимаю, что она не придёт. На ресницах дрожит шёпот слёз… Глаза иной раз говорят больше, чем…

Сирень и май, по спальне всей, Как будто климат рая сбылся, И всё блаженней и светлей, Мерцают бабочкины крылья. А ты, мой ангел, тихо спишь, И улыбаешься, кому-то.. Вчера поссорились.. молчишь, А я целую робко, губы. И за плечами, рай цветёт, И на окне, цветы мороза. В груди твоей, сирень растёт, А из запястий, нежно, розы.