Время ночь

такая семейно-бытовая чернушность… Вообще не люблю все эти низко-социальные истории, где дети воспитываются бабушкой. Очень грустно.

Чтение подобных произведений всегда напоминает мне "страшилки" далекого детства . Кто нибудь еще помнит , как в пионерских лагерях по ночам любили рассказывать страшные истории типа "В одном городе жила одна девочка...". Таким вот образом действует и это произведение -очень жутко и угнетающе . Про унизительную жизнь невозможно спокойно читать. Постоянно думается:"Боже, какой кошмар! И я еще жалуюсь на плохую жизнь!". Очень похоже на "Похороните меня за плинтусом" , но еще страшнее , веет полной безнадегой. Читать смогу только один раз , второй просто не осилю. Но за полученную встряску твердая 5.

Сугубо субъективный отзыв.

"Чернуха", нагнетание присутствует. Я ожидала большего. Думала, что это что-то типа Т. Толстой или Д. Рубиной. Но, увы и ах. Конечно, по одному произведению автора не судят, поэтому скажу только конкретно про эту повесть: набор слов, сплошной поток мыслей; по сто разных мыслей на абзац. Вначале были какие-то иронические фразочки даже (и жутко напоминало Донцову, прости Господи). А потом просто все слилось в один поток мыслей, а самой мысли, главной идеи так и не обозначилось.

Есть четыре современные писательницы - Улицкая, Рубина, Толстая и Петрушевская. Каждая интересна по-своему. Если Улицкую и Рубину я читаю запоем, то Толстую и Петрушевскую - страхом. Хотя, у Толстой всё не так страшно, там больше желчно, чем страшно, там с ядовитых зубов зверя капает то, что называется сарказмом. А вот у Петрушевской из книг льётся страх.

Каждое её произведение - ужастик. У неё есть фантастические ужастики, например, цикл "Повести восточных славян". Но есть ужастики бытовые, которые совсем-совсем страшные, потому что нет там ничего сверхъестественного, а есть наша реальная жизнь со всеми её распроклятыми ужасами.

Такова повесть "Время ночь".

Я не знаю, как я это вытерпела. Несмотря на то, что повесть небольшая, я прерывалась столько раз, что и не сосчитать - трудно читать…

Эта книга принадлежит к тем немногим, о которых я не только жалею, что прочитала, но и лучше бы сразу выкинула в окно. Видимо, чересчур нежная психика. Дело не только в этой конкретной повести, а в большинстве рассказов Петрушевской (хотя есть у нее несколько даже добрых вещей, я их читала в сборнике с названием вроде "Ненастоящие сказки"). Там повсюду какая-то чернуха, грязь, кровь, кого-то насилуют, кого-то убивают, и все в таком духе. И абсолютно непонятно, зачем все это, какой смысл? Все скажут "Это же жизнь, она такая и есть! Бессмысленная и беспощадная". Ну ладно, пускай. Только не давайте эти книги подросткам с несформировавшейся психикой.

Что-то есть в приниженно-беспомощно-суетливо-бабьем ритме повествования, в этой нарочитой беспомощности главных героинь. Не читала я ранее Петрушевскую, потому не поняла, то ли эта книга - пародия на нечто, то ли наследование приёма "потока сознания", то ли авторский эксперимент. С идейной строны, если произведение написано всерьёз, то это - плохо, если написано с целью провокации - замечательно. Но опять-таки, для своего времени - трудных и канувших со всеми проблемами девяностых. Сюжет и антураж очень перекликаются со "Временем женщин" Чижовой, но в отличие от последней, здесь - поразительное умение автора видеть чёрное в обыденном, создать трагедию из банальной истории. Реализовать заявленное заглавие удалось: Казалось мне - кругом сплошная ночь, Тем более, что так оно и…

На мой взгляд, довольно непростая книга. С одной стороны, вполне бытовая история рядовой семьи, ничем не примечательной. Да и главная героиня вполне обычная, типичная. Но с другой стороны, повествование настолько увлекает, что начинаешь жить проблемами героев, вживаешься в их мир. После прочтения вряд ли можно остаться равнодушным.

Странное произведение, оставляющее осадок горечи и тяжести. Вся книга – монолог поэтессы, которая прозябает в нищете и жалуется на свою горе-судьбу. У нашей поэтессы тяжелобольная мать-шизофреничка, есть также дочь, имеющая трех детей от разных мужиков и сын, недавно отсидевший. Все вместе они крутятся в круговороте злобы, криков, непонимания и шантажа. А все потому, что просто (на мой взгляд) привыкли плыть по течению, прикрываясь обстоятельствами, или на худой конец, тонкой натурой. Поэтесса в книге выставляет себя жертвой. Но думается мне, что здесь в жертвы можно записать всех героев повествования. Жертвы семейных уз, ага.

Это ужасно, это так ужасно, что никаких слов нет. Ехать в пустой ночной электричке после тяжелого дня, каждые десять страниц закрывать книгу, потому что больно, и страшно, и так жизненно, что аж мерзко, потом опять открывать, потому что до конца веришь, что все как-то внезапно исправится и станет прекрасно и здорово. Но не становится.

очень тяжелое и очень бабское произведение. Больше не хочу читать такое.