Вот уж настоящая олдскульная космоопера! Обезображенные, изменчивые, футуристично-эпатажные персонажи будто сошли с экранов фантастики 80-х. Да и сама книга неуловимо напоминает подобный фильм: яркие кадры, улавливается общее настроение, примерный ход сюжета, но детали остаются в тумане... Вообще складывается ощущение, что автор глубоко погружен в свой мир. И очень спешит рассказать о нем читателю. Но мир такой большой, а время жизни ограничено, поэтому прожектор его взгляда выхватывает лишь фрагменты огромного повествования. А все недостающее придется заполнять своей фантазией, основываясь на этих фрагментах. Кто куда и зачем пошел - совершенно не важно. Намного важнее, что сделал. И не надо ничего анализировать, информации все равно не достаточно и у вас не получится ничего внятного. Анализ за вас проведет автор и расскажет результаты. Просто плывите по волнам повествования. В остальном - классика космоопер: полеты между звездами, киборги, пришельцы, генная инженерия... Залог успешного прочтения - не задаваться лишними вопросами)

Что делает нас людьми? Процент органики в теле? Доля оригинального, немодифицированного генома? Душа? Вот, например, человек с кардиоводителем или механической рукой остаётся человеком, по крайней мере, покуда речь не идёт о представителях совсем уж ортодоксальных сект, которые не приемлют никакого вмешательства в сотворённое богом. Но вот клоны или генетически усовершенствованные существа, хоть и существуют пока только в смелых фантазиях учёных, успели уже породить немало споров.

Что делает нас человечеством? Все эти миллиарды людей, раздираемых конфликтами из-за веры, национальности, убеждений, что позволяет по-прежнему считать их одним целым? Не тогда ли случится раскол человечества, когда фраза "они не люди" будет брошена уже не в запале фанатизма, но взвешенно, обдуманно, как единственный оставшийся выход? Когда человечество расколется на виды, равно не похожие на оригинал и друг на друга, что позволит по-прежнему видеть некую общность, систему там, где есть лишь раскол?

Таково будущее по Стерлингу. Путь шейперов и путь механистов, стагнация и одичание землян, отказавшихся от выворачивающих живое наизнанку технологий. Триумф науки, открывающий, кажется, двери в золотой век. Но вокруг - склоки, интриги, грызня за власть. Уж не эта ли черта то немногое, что осталось в генетически спроектированных гениях и надменных киборгах от "основы"? И в довершение всему - испытание бессмертием, невыносимое, непосильное для человеческого разума. Человечество, оседлав эволюцию, как сёрфер волну, стремится к новой ступени сложности, к манящему идеалу трансчеловека. Но что останется в этих полубогах от нас с вами, где та лакмусовая бумажка, которая подтвердила бы аутентичность, восходящую к цивилизациям Междуречья цепь родственных уз? Какова дефиниция человека в мире, где сознание разобрали по косточкам, а любовь загнали в шприц для инъекций? Стерлинг выбирает любопытство, стремление к непознанному. Интересный ответ, хотя и не бесспорный этически.

При всём этом очень легко воспринимается мир, расклад сил в нём, бэкграунд технологий и группировок. Философия крепко повязана с действием, пронизывает его от первой до последней страницы. Линдсей, мессия Стерлинга, любопытен, но не вызывает эмоционального отклика, ходячая демонстрация идей автора и заветная мечта Макиавелли, авантюрист и политик без страха и упрёка. Оригинальные, а на момент написания и вовсе революционные построения мира будущего. Варварски много роялей в кустах, особенно для романа подобного уровня. Знаковый роман, хотя и не эпохальный. Советую почитать всем, интересующимся футурологией, это занимательное и нетребовательное к специальной подготовке читателя чтение, хотя и очень-очень интересное.

Прячься, прячься, Прячься, прячься, Мой маленький мозг. «Ундервуд»

Эта песня прозвучала в моей голове, когда я не понял четырнадцатую страницу романа Брюса Стерлинга «Схизматрица». Собственно говоря, содержимое первых тринадцати и всех последующих также осталось под покровом непонимания, но спасительная музыка «Ундервуда» зазвучала только с четырнадцатой. Благословен будь автор этих строк, ибо только они поддерживали мой разум, пытающийся продраться сквозь киберпанковский бред Стерлинга. В самые ужасные мгновения, когда фантазия писателя направляла свой карающий меч из букв на мои «серые клеточки», я шептал про себя: «Прячься, прячься…». Когда все шейперы, механисты, катаклисты и дзен-забылкакихтамужезвали-исты сплачивались с целью превратить содержимое моей головы в Schismозг, я бормотал: «Прячься, прячься…». И мой любимый маленький мозг таки спрятался. Он мутировал в приспособление для механистического чтения, полностью отключив генетическую функцию восприятия прочитанного. Возможно, это был хороший роман…