Когда умерла бабушка, дедушка остался один. Он молчал, но говорил, порой, что нас много, а с ним уже никого нет. Была зима, темнело рано. Вечера длинные и безпроглядно черные жестоко смотрели в окна.
Мы не знали, что делать, и привезли стопку ему книг. Дедушка давно не читал книг. Двадцать лет? Сорок?
Первой, которую он взял в руки, оказалась эта. Мама звонила ему по утрам и он как-то пожаловался, что не выспался - до поздней ночи вглядывался в пожелтевшие страницы книги. Он жил эти вечера вместе с героями Мележа. Понравилось очень, и я тоже решила перечитать. Книга о деревне - такая близкая, такая увлекающая.