В детстве, как и сейчас, я тоже очень любила читать. Обычно книги я брала в школьной библиотеке, которая славилась новинками, выдаваемыми бессменным библиотекарем в лице добродушной, но строгой бабушки только самым ответственным и прилежным ученикам (кстати, «Хоббита…» и «Звёздные войны» я прочитала как раз благодаря школьной библиотеке). Чуть позднее, конечно, я записалась в городскую детскую библиотеку, ставшую для меня бесконечным источником радости.

Но речь сейчас не об этом.

Дело в том, что дома у нас тоже имелись книги, часть которых хранилась в кладовке. В основном туда попадали советские издания классической литературы. Видимо, когда-то эти книги были прочитаны бабушкой и (или) папой, но потом, чтобы освободить место на полках, коего всегда не хватало, перемещены в кладовку. Я о-бо-жа-ла в детстве перебирать эти старые пыльные тома, читать названия книг и воображать, о чём они повествуют читателю! Среди «кладовых» книг была одна особенная, обложка которой мне нравилась особенно сильно, — «Понедельник начинается в субботу» А. и Б. Стругацких.