"В память о шëпоте морей"

Где тот весëлый бард?
Где тот тенор, призывавший азарт?
Он был лучезарный друг наяд; его музы по имени могли называть; каждый солдат мог положиться на его рассказ в трудный час.
—
Но сейчас? Что стало в сей час?
Бард пал, и это не пьяный угар.
Не под дых коварный удар; не язва, мать которой чума; не рана от клыка кабана.
Уж минул последний закат.
Только тьма.

(может хоть вам слышны голоса?)
—
Никто не сидит у костра. По небу скользит одинокая слеза. Одиноко всем, ибо бард канул в истории чан.
Он Мира часть. Он крупица песка. Но кто вам сказал, что он, как и все, исчез в пучине великого дождя?
—
Горят брошенные казармы, и огонь уже не кажется детской забавой.
Это огни говорят об одном - изменились контурные карты.
Чья-то власть была сокрушена ударом.
Это была власть правых, они были по-своему правы; они не хотели войны, они искали лекарство от этого рака...

(от Рока, который скрутит всех в бараний рог; от рокота, когда слышен завоевателей топот)
—
Солдаты правых ребят хотели бы внести свою лепту, но?
Но где они?
Об этом дано знать лишь ветру.
И барду, который так и тянет свою песню.
—
Там, в песках; там, в сердце шторма; там, где встречают всех непокорных.
Там и он.
Наш бард.
Растëкся гласом вокруг павших ребят.
(им не дано про смерть свою знать)
Может где-то и идëт ещë война, но не здесь - здесь только друзья.
Друзья и эпические песни, что так веселят.
—
Однажды пески обнажат черепа, да, возможно кто-то узнает в этих костях павших солдат.
И что?
Вы видите, как они сидят?
Они слушают рассказ, ведь в центре восседает наш бард.

И Смерть сидит где-то рядом, она тоже наслушалась всласть.