Портрет.

А ведь висит давно его портрет в прихожей. Огромный. Из Коктебеля. Когда-то маме подарил коллега-интеллектуал и ценитель искусства.
Там он такой далекий, незнакомый, непонятный.
А в сумке маленькая-маленькая книжка.
И понятно, и интересно, и загадочно.
И вижу живописность, историзм.
И стихотворение – осколок детства, когда Стенька Разин был идеальным мужчиной и героем. Когда мучила маму и требовала срочно идти в книжный магазин, чтобы отксерокопировать стихотворение из учебника по чтению. А ночами ей спать не давала, требуя в мельчайших деталях рассказа про его судьбу.
Узнала.
И Смутное время в его стихах. В теме. Юбилейный год. Недавно ходили на выставку в Архив.
И пейзажность беспредельная, философичная, специфичная. Мудрость.
И теперь портрет смотрит на меня по-другому. Здравствуй, Максимилиан Волошин!