Город Гринтаун поглотил меня этим летом. Оказавшись на его улицах, на краю оврага, через который мальчишки боятся идти ночью, я – лежа под одеялом, спасаюсь, бросая в него самые темные мысли. Мне хорошо и счастливо, мне больно, очень больно, – воспоминания о прошлом душат слезами, не дают надежды, я потеряла важное, то, чего не вернуть, что осталось между детством и старостью, но уже – не сегодня. Вчера. Горький, тяжелый июнь – и эти книги, между которыми полвека, а в сюжете – лишь два года. Как Рэй Брэдбери скрывал от мира мальчишек, едва повзрослевших, почему лишь перед тем, как самому уйти, рассказал нам, что произошло с ними? Любимый мой классик, с книгами которого я засыпала в старших классах, чьи строки помню как гимны моей юности. Сегодня он спасает меня от меня взрослой, от моих взрослых бед.

Понимаешь, вначале жизнь дает нам все. Потом все отнимает. Молодость, любовь, счастье, друзей. Под занавес это канет во тьму. У нас и в мыслях не было, что ее – жизнь – можно завещать другим. Завещать свой облик, свою молодость. Передать дальше. Подарить. Жизнь дается нам только на время. Пользуйся, пока можешь, а потом без слез отпусти. Это диковинная эстафетная палочка – одному богу известно, где произойдет ее передача. (с)